martes, 28 de diciembre de 2010

Un regalo; una imágen.

En estos días en que una parece que no encuentra las palabras resulta muy agradable encontrar videos en la red que nos proporcionan el sentimiento adecuado. Es conmovedor recordar los primeros regalos, o el primero, o quizás el único que llegó a emocionarnos de verdad, de verdad.


martes, 21 de diciembre de 2010

!Feliz Navidad!

 La fotografía es de Salvador López, preciosa imágen para felicitar unas fiestas con mucha música y algo de poesía( el poema es mío, claro).

 
 
¡Que el agua de la música lo amamante!,
que irradie celestial armonía,
promesa con plumas, beso al aire,
y la noche más buena que nunca.
Ríete mi niño que te traigo la luna
en un pentagrama de cuna sobre ondas
de suave mar.
Al borde del tejado se detiene una estrella
envuelta en dócil melancolía
ecos milenarios traspasan fronteras,
repiten su nombre;  María, María.
Los hombres se duermen hombres
-barro y agua para el sueño-
y despiertan con alegría.
¡Que mi cálida escritura estalle,
para felicitar estas fiestas!
-piel contra piel al mismo ritmo-,
en una expresión certera, en un sonido de la calle.

Isabel Serrano  (17-11-2010)



domingo, 19 de diciembre de 2010

!Cuidado, los libros andan sueltos!

El arte de matar dragones




Zhuping Man fue a aprender de Zhili Yi el arte de matar dragones. Pagó por ello mil monedas, toda su hacienda. Al cabo de tres años ya era un maestro en aquel arte. Nunca encontró oportunidad de mostrar sus habilidades.

Zhuang Zi, libro XXXII

miércoles, 1 de diciembre de 2010

¿qué hacer cuando saben demasiado?


Muy divertida la reacción de la madre, la postura del niño y la salida del psiquiatra




Otras voce, otras palabras



"No hay poesía totalmente incomprensible, ya que siempre, no obstante la suma máxima de su originalidad, ha sido concebida por una mente humana y expresada en un lenguaje hablado y asumible en cualquier diccionario. En realidad, por mucha que sea la originalidad del poeta, por lejos que vaya a buscar los motivos y formas de su inspiración, nunca logrará romper por completo los hilos telefónicos que le unen con los demás cerebros ni borrar por completo la huella denunciadora de su paso por las urbes intelectuales. La poesía más oscura siempre transparenta un rayo de claridad perceptible por nuestra retina y siempre nos brinda, aunque sólo sea mediante una palabra clara de nuestro lenguaje, el nexo referible a lo conocido"


Rafael Cansinos-Asseéns  
(Instrucciones para leer a los poetas ultraístas 1989)


martes, 30 de noviembre de 2010

Pasodoble, perfomance de Miquel Barceló y Josef Nadj en el Retiro

Amor a primera vista

Es insólito, analgésico, fulminante.
 Ya no podrán cruzarse más en el pasillo
sin pensar en lo errores
sin prestar demasiada atención a los lados
ni siquiera se podrán imaginar el uno al otro
como lo hacen justo un momento antes,
un milímetro que los limita a ellos mismos,
 auténticos desconocidos  a mitad de cada vida,
antes de que lo casual juegue con ellos
y los condene a un destino de piel y sombras

(del libro "Quedarse con lo escrito")

lunes, 29 de noviembre de 2010

Un paisaje con mucha letra

Necrológica oficial



Partida de defunción registrada en el año 1860, en el Registro Civil de La Matanza (provincia de Buenos Aires)

En el folio 98, Libro 2, del año 1860, que obra en poder de la Intendencia Municipal de San Justo, se encuentra la siguiente partida de defunción:

Matanza, 14 de Febrero de 1860.

"El infrascripto, Eusebio Rodríguez, alcalde, certifica que Don Manuel Chico, que muerto lo tengo de cuerpo presente tapao con poncho pampa al parecer rayuno, lo sorprendió la muerte al salir del baile de Don Rufino "EL CATALÁN" de la quebrada de Doña Peña, lugar muy conocido y de pública voz y fama en el pago.

Interrogado el cadáver por tercera vez y no habiendo el infrascripto obtenido respuesta categórica, resuelve darle sepultura en el campo de los desaparecidos, conforme cuadra sus circunstancias morales y físicas de que certifica.

P.D. Debo hacer constar además que el finao era muy amante de la bebida y muy dado a las galanterías amorosas, por cuya circunstancia tendría una cicatriz en la quijada izquierda producida por un cucharón de grasa caliente que le arrojó al rostro la hija de la parda Nicolasa, no se sabe por qué "safaduría".
[Publicado en el diario "La Época" el 16/09/49]

domingo, 28 de noviembre de 2010

Circularidades.


Construyen  múltiples pliegues que aparentemente carecen de importancia, alternativas anónimas que conforman el acontecimiento habitual, político social, religioso; la realidad de las cosas comunes. Todo se perfila con dócil apariencia, pero ¿es en sí un acto de tenacidad, y por lo tanto de rebeldía esa supuesta calma “la humilde razón de lo cotidiano, ( que señalaba Lefebre)?”
Yo pienso que sí existe ese muro de resistencia contra el banal fluir de los sentidos; ( cuando una persona intenta crear- aquí me refiero a la creación en cualquiera de sus ámbitos- algo fuera de esos parámetros convencionales, y a la vez penetra en es esa misma circular cobertura para que le permita avanzar),  un lugar que parece accesible; al hay que acceder, conmover, moldear, para cambiar el acontecimiento desde nuestra “habitación propia”.
Bueno, no sé si he expresado con claridad ésta percepción desde la que intento escribir, las motivaciones en mi escritura, oscilan a merced de los cambios personales, lo que por otra parte me hace muy vulnerable y constantemente cambiante; la circularidad en estado líquido lo me recuerda un texto que he leído hace poco del sociólogo ( Zygmunt  Bauman) que valora los acontecimientos actuales desde una perspectiva que a mí me ha parecido muy interesante:  “La modernidad líquida “ de la que ya hablaré en otra ocasión.


Electric car


 Éste no es un post acerca de las palabras- ni falta que hace-; es un precioso corto de animación acerca de un magnífico coche que se ajusta a mis necesidades y que cada vez necesito con más urgencia. Mientras alivio mi espera adquiriendolo para el blog

sábado, 27 de noviembre de 2010

Palabras y reproches



Carta de Zenobia Camprubí en la que reprocha a Juan Ramón Jiménez su temperamento melancólico
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Domingo noche, verano de 1913
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Querido amigo Juan Ramón:
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Como me esté un momento más callada estallo, y como no tengo ganas de estallar, aquí va esto, que usted llamará carta, o algo menos chino, pero que yo llamo un rompimiento colosal del dique de mi paciencia y un desbordamiento igualmente colosal de mi ira, indignación, furor, etc. (etcetetorum) (yo me he de reír hasta cuando rabio). ¿Por qué está usted siempre con esa cara de alma en pena? ¡Es usted un egoísta de primera! ¡Caramba! No le da la gana de ver más que lástimas en el mundo. Hasta yo me pongo triste… con que ¡diga usted! Si a usted lo que le pasa es que necesita salirse de la dichosa rutina cariacontecida de su interior. Yo le voy a curar a usted de raíz, pero de raíz. Sálgase de una vez de su cuarto tenebroso (para usted tenebroso, aunque tenga 6 ventanas o un arco voltaico) de la calle Villanueva, y váyase al Escorial, a Moguer y después a la Residencia –pero ¡por Dios enseguida! Y cuando vuelva a Madrid después de haber respirado un poco el aire de campo, yo me encargo de que no le vuelva a dar tristeza. No le voy a dejar parar. ¿Para qué le sirven a usted sus benditos versos? Si fuera verdad que encima de un asno le floreciera el corazón… pase… pero si a usted no le florece el corazón nunca. Si fuera usted un almendro, un peral o siquiera un magnolio… pero si es usted un ciprés, más parado y sombrío que los del Generalife. Déjese de tristezas una temporada y véngase a jugar con todas mis amigas andaluzas y conmigo. Ya sé que se enfada porque le digo que quiero que se enamore de una de mis amigas, lo desdigo. No se enamore usted de ninguna, pero deje que le sacudamos un poco esa tristeza. Sus amigos deben ser todos una serie de lechuzas o no se lo hubieran tolerado a usted. Yo si fuera su hermana… cuando viniera a casa, cogía todos los cojines de la sala y lo estaba bombardeando hasta hacerlo reír.

Anoche no pude terminar mi carta y hoy la concluyo en casa de Josefina. Nos vamos a comprar un par de castañuelas para mandárselas a usted. Acabo también de recibir su carta: “Frater Luna, si en esto estamos desde que lo conocí”. Usted se parece tanto a mi hermano mayor que muchas veces no sé cuál es cuál. Y ¿quién le ha dicho a usted que yo me voy a casar con nadie, pájaro de mal agüero? ¡En eso estoy yo pensando! ¡Y aquí en España! ¡Enseguida! ¿Por qué no será usted una muchacha, Dios santo? No se vaya usted con Ortega y Gasset, váyase con Jaén o con cualquiera que no sea otro sauce como usted. Póngase a escribir seguidillas, vístase de torero y plántese en la calle de las Sierpes a echarle piropos a todas las inglesas feas que desfilen por allí.

¡Alegrémonos de haber nacido! “Frater Sol.”

Juan Ramón reprocha a Zenobia Camprubí - en respuesta a su anterior carta- el bajo nivel intelectual de sus amigas.

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Lunes noche, verano de 1913


Hermana Zenobita:
(Los hermanos no pueden llamarse de usted; yo lo suprimo ya para siempre.)

Llena la frente de estrellas, después de haber estado cerca de ti dos horas, cuando has cerrado el balcón rojo, me he venido hacia casa despacio y triste, triste aunque te parezca mal, ¡reina de la risa! El balcón de tu alcoba, oscuro y hondo, seguía abierto... ¡Con qué pobres dichas se contenta a veces el corazón, el corazón que subió tanto!... Muy alegre estabas hoy cuando me escribiste tu carta. Te lo agradecí con toda mi alma, pero cuando la terminé me eché a llorar. No es una carta tierna ni dulce. De haberlo sido, me habría puesto más alegre. No, Zenobita, no es que yo sea fúnebre siempre. ¿Me quieres decir qué tiene uno en el corazón de vuelta de esas frivolidades a que, tan muerta de risa, me invitas? Por ejemplo: Esta carta en verso de Josefina, ¿qué compensación puede tener? ¡Hay tantas cosas que están por hacer, que nadie hace, mientras tanto! Tú, la bien dotada, ¿qué vas a hacer de tu vida? ¿Qué sacas en limpio de esas charlas con esas amigas "tan simpáticas" que no han podido comprender al Greco? No soy un maestro de escuela, pero tú sabes bien que el espíritu es una realidad, que existe, que puede ser mucho y que está esperando serlo. Recuerda las palabras de Leonardo da Vinci: "Como un día bien empleado da alegría al dormir, una vida bien usada da alegría al morir". Tú eres mucho y tienes la obligación de serlo. ¿Qué satisfacción puedes hallar hablando con personas cuyo espíritu anda tan lejos del tuyo? Quieres también, y bien sabe Dios cómo te agradezco tu deseo, que yo haga lo mismo. ¿No te da pena hacerlo tú y pensar que yo lo haga? Buen sermón -dirás-, y para nada. ¡Ay!, la verdadera alegría está más adentro, Zenobita, y dura más. No se acaba, ni se cansa con el cuerpo. Esta es la que yo quiero, ¡la que no se acaba nunca! Es inútil que nos olvidemos de esa gracia interior por la que podemos crear el infinito. El castigo está en el mismo olvido. Sólo hay un retorno alegre: el del trabajo espiritual. No quiero decir que tú no goces con la venta o con el hallazgo de un capitel o de un canecillo, pero seguramente estarías más alegre cuando el portugués del hospital te miraba y te hablaba de gloria, cuando te escribía el niño de la Rábida, cuando Catalina te decía que tu retrato le había saltado las lágrimas. Y si llevaras a esas amigas tuyas a un estado superior, todo estaría bien; pero estar con ellas -¡o con ellos!- por "pasar el rato", amoldando un alma como la que tienes a las suyas, es sencillamente una bajeza. ¡Perdóname! ¡Te quiero tanto que querría que tu luz lo inflamara todo y que a ti nada te obscureciese! "Póngase a escribir seguidillas, vístase de torero y plántese en la calle de las Sierpes a echarles piropos a todas las inglesas feas que desfilen por allí." "Alegrémonos de haber nacido!" Aun cuando todo esto sea una broma, aunque lo hayas escrito con la mejor de las intenciones, Zenobita, en serio te digo: ¿no te ha dolido nada al escribirlo? ¿Cómo puedes olvidarte así de ti misma? ¿O crees que eso puede ponerme más contento? De todos modos, no me dejes sin ti misma. Te necesito como seas, como quieras ser, y yo seré lo que tú quieras, sólo porque seas feliz. Si ahora mismo me dijeran que con mi muerte se conseguiría tu felicidad, la muerte me parecería tan dulce como tú misma. Y, antes de concluir: puesto que hemos convenido en ser hermanos, no te alejes así de mí. Te prometo no decirte nada más que cosas fraternales. Pero ¿por qué, si verte es mi alegría, no he de verte? ¿Por qué dejar pasar con los días este encanto ¡que no vuelve! de las palabras buenas, de las miradas cariñosas, de las sonrisas deleitables? Ve a la Residencia, que nada haré que esté mal. ¡Y escribe a este hermano tuyo que solo desea tu verdadera dicha!

...................................................................................................J. R.

(99 CARTAS DE AMOR, Random House Mondadori, Barcelona, 2007, págs. 227-23)


jueves, 25 de noviembre de 2010

Poema nº 50



Eres el amante perfecto
-si yo fuese una mujer normal-,
si no necesitase de un paisaje en el que adentrarme.
Yo soy el verdadero monstruo
que se mueve con precisión feroz, con  ojos desnudos.
Soy difícil de complacer
y ni siquiera estoy ya bajo las sábanas,
aunque sigas notando calor.
Hace tiempo que salí a buscar,
-los monstruos también necesitan alimento-.
pero no estés triste, tú eres la dirección correcta;
las pastillas y los senos  enormes solo son
literatura - que ha sido testigo de nuestra historia
a través de los siglos- ; huye ahora que estás a tiempo,
porque si no, la próxima vez tendré que devorarte.


( del libro "Quedarse con lo escrito")


miércoles, 24 de noviembre de 2010

Filosofía desde mi sillón



La muerte cotidiana

  La creación es el mapa más cruel del arte y la vida , reconozco con cierta habilidad los discursos y sus remiendos, la pasión y el sistema . Solo me libera la dignidad del grito, cierta literatura -que preservada de los fragmentos de una lengua excitada y colérica, me ayuda a imaginar un tiempo de pocas palabras para explicarlo todo- y la pequeña muerte cotidiana que me protege en un rincón al que nadie-  excepto yo misma - puede acceder .


Poesía en la calle

martes, 23 de noviembre de 2010

A Dios rogando...y al cura estafando.



Por corregir los Diez Mandamientos.

Por embellecer a Poncio Pilato y ponerle una cinta en el sombrero.

Por reemplumar y dorar el ala derecha del Ángel de la Guardia.

Por renovar el cielo, pintar y ajustar las estrellas y limpiar la luna.

Por avivar las llamas del Purgatorio y restaurar almas.

Por volver a encender el fuego del infierno, poner una cola al Diablo, componer su pezuña y hacer varias menudencias a los condenados.

Por poner un Cardenal y varios arañazos al hijo de Tobías y limpiar su saco de viaje.

Por limpiar las orejas a la burra de Balán y herrarla.

Por remendar la camisa al hijo de Tobías.

Por poner una piedra nueva a la honda de David, manchar la cabeza de Goliat y alargarle las piernas.



(Texto de la factura que un pintor conocido por Potriquín pasó al cura de Corullón -España- por restaurar santos e imágenes de la Iglesia de Villafranca del Bierzo en 1931 y por lo que cobró la suma de 314 pesetas)
-visto en "el juego de la taba" -

 

domingo, 21 de noviembre de 2010

Cuando el caracol sale (1ª parte)

Construida ahora con los restos de varios naufragios, parece que he conseguido cierta firmeza. Ya no es fácil hacerme tambalear al mínimo movimiento del aire- un duelo de titanes el aire y yo-, resulta curiosa la forma en la que me aferro al suelo. Pura supervivencia. Al contrario de lo que el interior contiene; ahí sí que la decepción en  las cosas se palpa a simple vista, libros, mesas, cuadros, nada resulta sólido, todo tiene aspecto de estar al borde del derrumbe, una sensación tan aterradora que me paraliza. Desde luego, habitar un lugar así no resulta agradable, más aún sin tener la certeza de las personas que realmente me acompañan, pero estoy decidida a hacer cualquier cosa; aceptaría cualquier propuesta, cualquiera. Convencida  de que a esa puerta no se acercara nadie- todo queda así en el interior; salvo el azote del temporal, claro-,  y pese a las dudas de las que soy prisionera, sé que es el punto exacto desde el que debo  comenzar, reconocer,  explorar el territorio hostil que ante mis ojos se extiende ahora como una negra y densa mancha de aceite quemado.
Bordear un gesto, buscar la palabra adecuada, pensar, eso sí, hay que calibrar las posibilidades agazapada, como animal que espera a su presa, satisfecha, saboreando un triunfo que aún no existe en realidad; en la habitación de al lado huele a sangre.
Desde primera hora el ruido es inaguantable, una vez recorrido un corto tramo una se acostumbra a todo. Las luces permanecen aún encendidas, ésto me ha hecho recordar a Keyla y su enfermiza obsesión por dejarlo todo a oscuras. Se sentía a salvo en la oscuridad más absoluta, el resto del tiempo lo pasaba en alerta. Natural, a esa altura tienes que estar preparado para cualquier cosa.
 Todavía no aparece nadie, tengo la sensación de que el día será lento.
Pickerton ha dado orden expresa de no ser molestado, otra vez, orden que se formula unas veinte o treinta veces al día, y que casi nunca se cumple, pero que debería cumplirse; él es el mayor de los necios que reside en el edificio. Deberían ignorarlo por completo, así se matan dos pájaros de un único e infalible tiro. A propósito del tiro, el tipo que se cayó desde el piso 26 también tenía un tiro, en el temporal derecho (decía el informe).  Temporal me parece una palabra desacertada, no sé qué relación tiene el temporal que nos afecta como una condena algunos inviernos, con un hueso de la cabeza. Tendré que analizar esa cuestión
Nada. Ahora se apagan las luces. Louis asoma la cabeza por el pasillo.
Nº 211, bonito número, demasiado para un tipo tan estúpido como él; debería llamarse “temporal” en vez de sargento Louis Louit, nº 211.


Música de ayer...y de hoy

The Beatles Rock Band, video promocional, ! la beatlemanína ataca de nuevo !.

The Beatles Rockband Intro from Stephane coedel on Vimeo.

Otras voces, otras palabras

''Todo lo que hay, todo lo que mi pensamiento roza me parece ser algo. Incluso la misma pesadez,la extraña obtusidad de mi cerebro me parece ser algo; siento en mí y en torno a mí una arrobadora, una simple e infinita correspondencia, y no hay una sóla entre las materias contrapuestas en la que yo no sea capaz de trasvasarme. Para mí es como si mi cuerpo estuviera formado por puras cifras que me lo revelasen todo. O como si pudiéramos entrar en una nueva relación, llena de presentimientos, con todos los seres, como si empezáramos a pensar con el corazón. Pero,una vez desprendido de mi ese extraordinario encantamiento, ya no sé decir nada de ello; soy entonces incapaz de mostrar con palabras sensatas donde esté esa armonía entretejida en mí y en todo el mundo y cómo me haya hecho sentirla, como de exponer un informe sobre la circulación interior de mis vísceras o los borbotones de mi sangre.
'' Lord Chandos (1901)"


martes, 16 de noviembre de 2010

lo que hacen algunas en las horas de espera... en el baño



Anastassia Elías y sus particular materia
prima para la creación; impresionate.! Es lo que parece!, el rollo vacío del papel higiénico
y mucha imaginación.


¿Juegas?, intenta hacerlo con los libros de casa



lunes, 15 de noviembre de 2010

Visita 5 coninentes en 1 minuto y poco más


Ya es posible, via google, claro

GOOGLE STREET VIEW from Sehsucht™ on Vimeo.


Spot motion de la agencia 'Kolle Rebbe GmbH' para Google, un gran viaje a todas partes desde el sillón de tu casa, disfrutalo.
visto en Ganchitos & PepsiBoom:! Blog Audiovisual, muy recomendable! http://www.ganchitosipepsiboom.com/


sábado, 13 de noviembre de 2010

El mundo visto por Estados unidos



Europa bajo su prisma
Mapas interpretados bajo los estereotipos de cada país, muy divertido, si quieres ver más mapas, aquí en su web:  http://alphadesigner.com/project-mapping-stereotypes.html


Otras voces, otras palabras


 El Amor y la distancia; algo profundo
No amamos bien sino a distancia. No amamos bien sino con la distancia adecuada. Demasiado cerca, nos ahogamos. Demasiado lejos, sucumbimos. La distancia del amor es el infinito.
 (De François Cassingena-Tréverdy, Étincelles, Ad Solem, 2004).
  
 La distancia, el amor, y el sentido del humor



viernes, 12 de noviembre de 2010

Cuadros dedicados


Este cuadro se lo voy a dedicar a una amiga y a la  vez enemiga, mujer enigmática donde las haya, incansable reprochadora , gran lectora, aprendiz tenaz y -sobre todo- fiel; y aunque en una época fue rubia, ahora es morena.

                              



.                                                             (Carlos C.Laínez de la serie "lectores") 


La mujer del libro rojo

Porque yo no le pregunto al vino
qué maravillas esconde,
¡que el poema me retrate!;
sin desnudeces excesivas,
con las caderas los ojos y los gestos
                           reposados sobre blando lecho,                           
y después de un libro entre las manos
 seré la más dulce enemiga
a medio camino de la noche,
sin saber si sueño o muero. o qué verdad escondo,
o quién me quitó de repente la realidad
entre las piernas y el deseo
                 
            

miércoles, 10 de noviembre de 2010

Una historia con mucha miga



Curioso videoclip de Ok Go. A 15 fotos por segundo, y ni me imagino cuantas tostadas, han creado este impresionante stop motion. Disfrutadlo.



martes, 9 de noviembre de 2010

Escribir




"No puedo escribir mientras estoy ansiosa o espero soluciones, porque en esos momentos hago cualquier cosa para que las horas pasen, y escribir es prolongar el tiempo, es dividirlo en partículas de segundos, dando a cada una de ellas una vida insustituible".
(De Clarice Lispector, Para no olvidar. Crónicas y otros textos)




No tengo más remedio que compartir esta idea, una sabe que escribir sin tener nada que decir es una fórmula intelectual para perder el tiempo y no sentirse culpable; lo peor es cuando aparece el crítico literario que una lleva dentro, el mío probablemente sea masculino, y no lo digo por ninguna cuestión sexista, sino por la distancia que existe entre su forma de ver las cosas y la mía- dado que somos seres diferentes y nos separa, en ciertas cuestiones, un abismo difícil de superar-. Lo cierto es que cuando lo imagino veo a un tipo rígido que me observa con mala cara, aunque normalmente esquivo con gran habilidad esas miradas. No he leído a Faulkner, y Joyce me está matando; así que probablemente no sea una persona culta, por eso  me alucina esa gente que circula por ahí citando a grandes maestros de la literatura sin que les tiemble el pulso. Luego estamos las que escribimos, o eso intentamos, como un ejercicio de creación y en la mayoría de ocasiones hace que nos sintamos desamparadas ante nuestras propias ideas filosóficas o no. Pero a pesar de todo cuando un texto te satisface te proporciona una sensación de plenitud instantánea muy, muy agradable. Siempre he puesto especial cuidado en escribir cuando tengo cierta frialdad, en todos los aspectos, para mí la escritura no es un acto cuyo objetivo es la redención, aunque a veces lo haga.


miércoles, 3 de noviembre de 2010

Fragilidad




Cada día que pasa me cuesta más escribir, en realidad es miedo lo que tengo, pánico a la letra mal escrita, a la palabra incorrecta: al fracaso. Y es que  me ronda esa terrible sensación que va más allá de unos simples versos que nada significan en un juego en solitario. He crecido con una profunda pasión a todo lo que rodea el arte de la escritura, ese horizonte despejado al que una está deseando llegar para, probablemente, comprobar que no hay nada mejor que un trayecto. El ser humano necesita de un estímulo constante, yo pienso que incluso esa actitud de búsqueda tiene cierto matiz animal; un elemento inesperado que nos hace caminar por los bordes. Crecemos haciéndonos promesas que nunca llegamos a cumplir, o nos quedamos a medio camino; entonces la fragilidad nos acompaña el resto de nuestra vida.   Existe cierta sensualidad en ese juego entre la realidad y  ensimismamiento que intento mantener dentro de los límites razonables, quizás ahí radique mi fracaso. No sé si tengo instinto literario, no sé qué hay en mí de animal o de humano, de lo que estoy convencida es de que la escritura no es una forma de vida real, aunque a veces nos proteja, nos ofrezca y nos envuelva; incluso nos sobreviva.

lunes, 1 de noviembre de 2010

El retrato de Dorian Gray (la película)



 Hace mucho tiempo que leí “El Retrato de Dorian Gray”, la única novela que escribió Oscar Wilde en 1890 -considerada además como la última obra clásica del terror gótico- . Era una ácida y cínica crítica contra la hipocresía victoriana, una inteligente forma de reivindicar cierto gusto por el placer encubierta bajo los ropajes de una historia moral que hacía de su narcisista personaje central un ser vanidoso, arrogante y extremadamente corrupto. Cuando llegó a mis oídos que se había realizado una película basada en la obra decidí que tenía que verla…



La película  es una adaptación considerablemente libre ( y mala , a mi entender y para mi pesar, ya que estaba entusiasmada con la idea), de lo que es la novela. Su director, Oliver Parquer le dio a esta producción un punto de vista personal de la historia, que en muchos aspectos se distancia demasiado de la esencia original
Un filme que empieza realmente con unas buenas expectativas, desde el comienzo Oliver Parker convierte la ciudad en un lugar sombrío y lleno de pecados, pero el  lento avance de la película es bastante mediocre - en su mayor parte de metraje en realidad (evidentemente nada que ver con la gran obra de alcance mundial que es el libro).

El único que está realmente acertado en su personaje es Colin Firth como Lord Henry. Su personaje de corruptor absolutamente amoral y victorianamente hipócrita es sin duda lo mejor de una película que a Wilde probablemente no le hubiese gustado nada. Porque no se puede rodar una historia sobre la corrupción moral, el vicio y la maldad -temas capitales de la novela-, y hacerlo con la corrección política y la estrechez de miras con que lo ha hecho Oliver Parke.




 Hacia el final, lamentablemente, la película termina por írsele de las manos al director, añadiendo tramas paralelas que perjudican a la historia. Al final una termina con la sensación de que es una lástima que se hayan cargado la película por un cúmulo de malas decisiones que pesan en exceso en contra del film.


pero vamos, que ésto es solo una opinión personal.