sábado, 26 de octubre de 2013

Qué difícil la tarde



Mi padre es la sal y la tierra, artesano en las blancas artes, dormitaba con un cigarrillo entre los labios y un libro entre las manos, ese fue sin duda su viaje favorito, su destino soñado, el lugar donde podía estar a salvo su patria, su libro. 



Qué difícil la tarde

Honro a mi padre muerto
con luces que se apagan por sorpresa,
honro su imagen que languidece en las fotos
al calor de las velas que lo invocan.
Sé que proteges tu legado oculto
 mantienes vivo tu  blanco arte
cuando impones tu presencia
en esas comidas familiares
que vigilas desde detrás del cristal.
Sabemos cuál es tu lugar, ese
por el que peleábamos de niños
  y cedíamos ante tu presencia.
Cuanto duele ver cómo mi hijo
 arropa la ausencia con su débil cuerpo
y su altiva juventud.
Qué difícil la tarde, papá,

cuando pronuncio tu nombre.

domingo, 13 de octubre de 2013

Fragmentos (historias de amor y vino)

No hay cuerpo                            (imágen Manuel Contreras)
Sobre el que escancies tu promesa
Y diluya el gesto,
Y todo se va derramando
hasta ser una verdad oculta.
El rostro del pastor en la homilía,
del comediante bajo la lluvia,
del profeta sin sotana
del prestidigitador sobre la cuerda.
El preciso romper el cristal que te acoge
Para que tus gotas de sabiduría
Hasta de la cueva más profunda
adormezcan los sentidos.
entonces yo me dejaré toda
y estallaré entre la copa.

viernes, 11 de octubre de 2013

Fragmentos (historias de desamor y vino)






Vete de mi extranjero,
lo que hago y lo que siento
 contiene lágrimas amargas,
como el vino contiene,
el sabor intenso de las uvas
que destrozan mi garganta.
Solo amé de ti tu imperfección
como amo el vacío cristal
de una copa desgarrada.
Cuanta verdad escondida
cartografía errática que
nos traslada por una travesía
que nos conduce a la nada.
Vete de mi, extranjero.

(imagen de Pedro B)