lunes, 30 de noviembre de 2009

Octava intención

No dejaré que las palabras me hieran,nunca








En el año 2001 escribí estos poemas que hablan acerca de una mujer que se contempla ante el espejo y va relatando su tragedia amordazada por el miedo.El título lo escogí porque cuando era pequeña oía a los mayores vender la idea del matrimonio como el estado obligado de una mujer normal. Luego llega la cruda realidad y descubres que esa salvación sólo es un "cuento chino", expresión que se utilizaba para describir un fraude.



CUENTOS CHINOS

Se durmió el dragon exahusto,
ella se recompone frente al espejo.
......
Usted que me mira

desde el otro lado pensará
que aún conservo esa tristeza
de las flores marchitas
se me acerca con miedo,
espera mirándome.
......
Pobre Alicia perdida
                                              ¿sabe?
nunca pensó que las flores también mueren
-de amor o paciencia-  
su juego infantil  huyó de las manos
atravesó al otro lado para encontrar
¿Acaso la conoce usted?
......


No sé qué espera de mí
no piense que quiero intimidarla
-Puede que desconfíe de las grietas del rostro,
estela de los sueños
que se perdieron en  un atajo, o la realidad.
Pero ya que insiste le diré
qué sólo pretendía ocupar
el lado izquierdo de su almohada,
derrocharse amante entre sábanas de hilo
influida por un tenaz fabulador
que nada sabía del arte de amar o morir.
……
Nadie podría haberlo evitado
todo transcurre con el dolor de una senda
sucede, y ya es tan inevitable como el conocimiento.
……
¿Qué queda después de tanto miedo inútil?
¿No comprende acaso el mal que derrama hoy la tarde?
Se le rompió la luz del sueño.
Ahora aprieta las piernas, los ojos, la boca.

……
¿Le han hablado alguna vez de los paisajes de colores?
Alicia creyó
y se precipitaron sobre ella como el golpe
de un dios torcido.
Quizás aquel día el aire no era favorable.
…….
“Te lo prometo,
no volveré a abrir surcos en tu piel,
ni fusilaré tus palabras a golpes,
no me mires de esa forma, cariño,
que ha sido un mal día, sólo eso.
Te juro que es la última vez
que sobre tu rostro escupo,
y te acribillo con insultos soeces,
quita el miedo del semblante,
no volveré a marcarte como ganado.
Te agradeceré eternamente
- que después de haberte  perforado-
 no divulgues nuestro secreto.
Los trapos sucios, ya sabes, se lavan en casa”
......

Su miedo fué creciendo como una pregunta
¿Qué queda después de tanta mentira azul?
Es imposible saltar de un cuadro a otro
casi siempre el tablero resbala,
y ciertamente,
una vez que la partida comienza
es difícil salir.
……

No pensó que llegaría,
no sabía jugar al ajedrez
¿Qué podía hacer un peón ante un rey?
El azar o la ira de los dioses
vistieron de luto sus ventanas
y su interior de algún color distinto
por eso ante el espejo
habla con esa extraña que la mira...
¡Cuánto dolor escondido!
……
Son los ojos que la contemplan
como un camino de regreso.
Desde su voz dormida pregunta
¿De donde vienes?
……

¿Pero sabe?
siempre queda huella de una mala partida
aunque se encuentre el camino a casa.
Perdida en algún lugar de  la memoria escucha
¿Cómo pudiste creer en tanto cuento chino?

……
“Guardaré tus cenizas en el barranco,
aún así sentiré como me despiezas,
las sombras de mis verdugos caminan sobre mí”

……
Sólo recuerdo que te gustaba
contar las nubes en invierno.
Ya apenas dibujo tu rostro en mi memoria.
Ahora somos las palabras y yo
las que nos amamos en secreto
con el tacto de sus versos llenos de vértigos,
con ese aroma que me enrojece, cuando desprevenida
espero el milagro de un poema.
Cada noche vuelves a visitarme,
pero ya no tengo miedo. Ahora pienso que te pareces
a la serenidad, a la ropa limpia, al calor que acoge.
Desde la ferocidad de tus celos,
piensas que soy desleal;
gimes extendiendo tu desconfianza,
no entiendes mi abandono, buscas huellas
que indiquen el rastro de esta pasión que me aturde,
imaginas historias ocultas, buscas dentro de mi bolso.
Amanece. Te vas disolviendo entre reflejos y sonríes.
lo siento -me dices entre sueños-,
sólo encontré el poema que anoche escribiste para mí.

domingo, 29 de noviembre de 2009

poesía en la calle



 Siempre he opinado- y he visto através de otras generaciones- que las fórmulas poéticas van cambiando, y auque los profesionales que se dedican a crear literatura de forma tradicional se resistan a vender al lector la poesía -por ejemplo- como algo criptico, metafórico, medido, cuadrado y solemne, a mí me gusta ver que hay otras fórmulas que llegan al oyente en éste caso y hacen textos experimentando continuamente con nuevas formas, nuevos ritmos y nueva imágen, y por lo que a mi respecta tan dignas como las que ya existen. Éste es el caso de un rapero llamado Nach que tiene varias composiciones con palabras, ritmo y que muestran en sus letras, más bien denuncia, la sociedad en la que nos desenvolvemos. Para mí la poesía está viva en la calle, y desde luego ésta es una nueva forma de escribirla, asequible además al oido.

jueves, 26 de noviembre de 2009

¿ Qué es ésto?

methionylglutaminylarginyltyrosylglutamylserylleucyl phenylalanylalanylglutaminylleucyllysylglutamylarginyl lysylglutamylglycylalanylphenylalanylvalylprolylphenyl alanylvalylthreonylleucylglycylaspartylprolylglycylisol eucylglutamylglutaminylserylleucyllysylisoleucylaspartyl threonylleucylisoleucylglutamylalanylglycylalanylaspartyl alanylleucylglutamylleucylglycylisoleucylprolylphenyl alanylserylaspartylprolylleucylalanylaspartylglycylprolyl threonylisoleucylglutaminylasparaginylalanylthreonylleucyl arginylalanylphenylalanylalanylalanylglycylvalylthreonyl prolylalanylglutaminylcysteinylphenylalanylglutamyl methionylleucylalanylleucylisoleucylarginylglutaminyllysyl histidylprolylthreonylisoleucylprolylisoleucylglycylleucyl leucylmethionyltyrosylalanylasparaginylleucylvalylphenyl alanylasparaginyllysylglycylisoleucylaspartylglutamylphenyl alanyltyrosylalanylglutaminylcysteinylglutamyllysylvalyl glycylvalylaspartylserylvalylleucylvalylalanylaspartylvalyl prolylvalylglutaminylglutamylserylalanylprolylphenylalanyl arginylglutaminylalanylalanylleucylarginylhistidylasparaginyl valylalanylprolylisoleucylphenylalanylisoleucylcysteinyl prolylprolylaspartylalanylaspartylaspartylaspartylleucyl leucylarginylglutaminylisoleucylalanylseryltyrosylglycyl arginylglycyltyrosylthreonyltyrosylleucylleucylserylarginyl alanylglycylvalylthreonylglycylalanylglutamylasparaginyl arginylalanylalanylleucylprolylleucylasparaginylhistidyl leucylvalylalanyllysylleucyllysylglutamyltyrosylasparaginyl alanylalanylprolylprolylleucylglutaminylglycylphenylalanyl glycylisoleucylserylalanylprolylaspartylglutaminylvalyllysyl alanylalanylisoleucylaspartylalanylglycylalanylalanylglycyl alanylisoleucylserylglycylserylalanylisoleucylvalyllysylisol eucylisoleucylglutamylglutaminylhistidylasparaginylisoleucyl glutamylprolylglutamyllysylmethionylleucylalanylalanylleucyl lysylvalylphenylalanylvalylglutaminylprolylmethionyllysyl alanylalanylthreonylarginylserine.

( visto en blogodisea)

Son exáctamente 1913 letras que componen la palabra más larga de mundo para designar una sola  proteina. Existen palabras increibles, técnicamente inaceptables pero que incluso aparecen, como ésta, en una revista médica, es preciosa, estéticamente parece un cuadro.

En castellano, la palabra más larga es “propilparadihidroxidiaminoarsenobenseno“, que es un elemento venenoso para curar los huesos de la cadera. También existe “hipopotomonstrosesquipedaliofobia“, que significa “fobia a la pronunciación de palabras largas”, siendo una paradoja si tenemos en cuenta que consta de 33 letras.

Hay palabras  que son una caja de sorpresas,visualmente parece que tiene ritmo, eso sí con muchas letras.

martes, 24 de noviembre de 2009

Al pié de la escalera (Lorrie Moore)



Sinopsis
 Mientras Estados Unidos se prepara para la Guerra de Iraq, Tassie, una chica de campo de veinte años, llega a la ciudad para estudiar en la Universidad. Necesita dinero, y empieza a trabajar como canguro para un matrimonio de blancos que ha adoptado una niña de origen afroamericano. Poco a poco, Tassie se va sintiendo más unida a la niña, Marie Emma, y la protege y quiere como si fuera su propia hija. Pero la vida revela sus inevitables secretos: los padres adoptivos ocultan algo, y su revelación romperá para siempre los lazos entre Tassie y la niña …y mucho más



Es una obra que de alguna forma me ha sorprendido por el giro que dan los acontecimientos, de repente vas bordeando asuntos de envergadura que afectan a la sociedad americana, está centrada en dramas cotidianos , hay una especie de rabia a la hora de reflejar asuntos como los de la adopción, el racismo, la intolerancia, la guerra y el enfrentamiento entre  los personajes  a diferentes formas de hipocresía; como está escrita en el año2002, parece muy lejana la realidad que existe de que un presidente americano sea de raza negra, pero retrata un ambiente real de forma minuciosa, y te hace latir entre ellos cómo si fueses un personaje más, desconcertado ante la ondulación constante en que se desarrolla  la historia de la protagonista. Está  bien escrita. Es una brutal  tragedia que no resulta melodramática.



Morir de risa

Las palabras son un juego del pensamiento, que a veces ,agudiza el ingenio y es capaz de crear definiciones tan divertidas como las que nos muestran al personal del hospital,( y si es en Japón y tú de otro país y no tienes idea del idioma , aquí la imágen no vale más que mil palabras, en éste caso sería al contrario, con estas caras no puedes estar en otro lugar que no sea algún sitio  malo), eso sí, mirar el tablón puede llegar incluso a hacerte sonreir, que nunca esta de más.







sábado, 21 de noviembre de 2009

Cuadros dedicados




Cuando comencé ésta sección en mi blog, las dedicatorias eran en prosa,quizás algo de poesía había en ellas, así que en ésta ocasión será poesía, y pude que suceda al contrario.Solo es unjuego entre amigos, pero creo que una sección divertida, sobre todo si ellos se reconocen en el cuadro.

A mi amigo dormilón, que en realidad añora más que practica el sueño.








Hipnos al natural,
amapolas en la entrada
que entre tus manos en triunfo mece,
a un paso de la mentira,
a un paso de la verdad,
a un paso de la vida,
a un paso de la muerte,
a un paso del destino,
a  un paso de la suerte.
Siempre  al filo de la tarde, o del alba
flotando, flotando viaja entre las nubes,
apresado en las redes de los sueños
que en el silencio y el vacío te conmueven;
duerme tranquilo, amigo mío, duerme.
 ( El cuadro es de Carlos Laínez, de la serie "Ejercicio de mitología")


viernes, 20 de noviembre de 2009

El principio ( caústica palabra)

Era agua , esencia, deseo,
una mancha sin muros,
un camino sin nombre y un pensamiento en compañía.
entonces yo me dije, sé fuerte,
porque eres la estrella,
la luz que todo lo ve,
todo aquello que existe y necesita un nombre.
Así fue como tanto secreto por descifrar
se adueñó implacablemente de todo;
como hace la lluvia, cuando de forma inesperada,
corre por el asfalto de las calles vacías,
y traza un destino más allá del cielo.

martes, 17 de noviembre de 2009

Canciones como poemas

Las palabras pueden ser desgarradoras y la la vez deleitar el oido si van acompañadas de la melodía adecuada, por eso hay versiones de poemas que adquieren una dimensión absoluta cuando ésto ocurre, y para mi entender, el tema de Luz Casal y Carlos Núñez es la versión perfecta para estas palabras que rezuman una intensa tristeza, aunque al escucharlas de esta forma te hacen sentir bien, al menos a mí.




En castellano:

Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
al pie de mis cabezales,
vuelves haciéndome burla.

Cuando imagino que te has ido,
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que sopla.

Si cantan, eres tú que cantas,
si lloran, eres tú que lloras,
y eres el murmullo del río
y eres la noche y eres la aurora.

En todo estás y tú eres todo,
para mí y en mí misma moras,
no me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras.











También es precioso éste poema visual del autor Rafa Aguilar que
hizo sobre la composición  musical; con espacios y silencios y sombras, sobre todo los colores que describen con mucho acierto ésta magnífica canción.
(Gracias Rafa por tu aportación)

domingo, 15 de noviembre de 2009

Cáustica palabra

Con éste título he comenzado a escribir un libro de poemas, bueno en realidad yo no sé si son poémas exactamente,sé lo que quiero decir y cómo quiero hacerlo, así que tampoco es algo que me preocupe catalogar los textos que escribo. En éste caso quiero hablar acerca de las palabras, de cómo surgen, de cómo sirven, cómo se utilizan,y sobre todo de cómo me afectan a mí, en mi vida (soy romántica por defecto de fabricación, por lo tanto es algo inevitable)
Y cuento ésto porque como puede que se parezca a un poema, si no te gusta la poesía, puedes ver otra entrada, que variedad hay, ésto es sólo un aviso, sin ninguna intención.

(De cómo se resisten)

Si entre las nubes no te arrastran hacia un lugar más cálido,
si el rumbo cambia de forma inesperada,
si hoy no es como el resto de los días,
si adormecidas las palabras se resisten,
canta una vieja canción
que aprendiste mientras jugabas,
solas encontraran el camino de regreso
y llegarán para elevarte alto, tan alto
que ni tus ojos podrán seguir sus pasos.





(Una forma de exhibirse)

Ahí van, protegidas, ordenadas
rígidas o flexibles, enmascaradas
perfectas, únicas, acondicionadas,
dirigidas, voluntarias, libres, amordazadas;
ahí van atravesando el pensamiento,
se agazapan si levantar sospecha
para comenzar la batalla,
se agrupan en pueblos clandestinos,
edificios derruidos, en la ciudad que en calma
dejan transcurrir mansa el agua bajo el puente,
se arruman en calles, y a través del campo,
a mar abierto llegan entre las olas ,
y aún mojadas ya comienzan a ser
letras, sílabas , palabras
¿quién será el ejecutor?
¿quién determina su alquimia?
¿quién organiza y adjudica el orden?
¿Quién nos vigila desde esa oscuridad?
¡Ahí van!.

martes, 10 de noviembre de 2009

Maullar con elegancia, una nueva intención



 

El pasado 7 de noviembre se inaguró en la galería Belen de Jeréz la exposición más felína a la que he acudido en mi vida- en realidad la única- Sé que pocas personas de las que me conocen pueden entender la pasión que me provoca la obra de Carlos Laínez, pero intento desesperadamente educarlos, es mi septima intención.
Llevaba mucho tiempo sin disfrutar de una experiencia  tan divertida como el debut de toda una camada de gatos únicos en el mundo, y más allá de él; y del gato que los imaginó y dió vida, y de las gatas y gatos que maullan por los rincones de su casa  que sirvieron de inspiración .
Me resulta difícil encontrar las palabras para expresar el agradecimiento a todas las personas que me ofrecieron el regalo de poder compartir con todos ellos un día que si pudiera lo enmarcaría  y adornaria para siempre las paredes de mi vida. Gracias Carlos, por se tan especial, por compartir conmigo tus amigos, tu familia y todo el arte y la magia de vuestra compañia

 Recomendación:


 Hay que verla para sentirla, no es una exposición convencional, es poesía enmarcada en colores.
Hoy más que nunca pienso que las personas que son capaces de ofrecernos su visión particular de la vida, y lo hacen de ésta forma, hacen que el ser humano sea más noble .




 El libro es precioso, sus historias mágicas, sus imágenes magníficas,
la edición impecable,
un verdadero regalo para la mirada limpia de quien aún tiene ilusión.


jueves, 5 de noviembre de 2009

Cuentos eróticos

Éste es uno de los primeros cuentos que escribí, estuve con ellos guardados hasta que me atreví a mostrarlos algún tiempo después, en realidad casi me pasó ésto con la mayoria de los textos que escribí  .Como ésta es una puerta abierta a todas y cada una de las intenciones que por mi mente cruzan - será la sexta intención-, volveré a abrir las puertas de la sensualidad mental que tenia cerradas,y volveré a escribir alguno más.








LA  HIJA  DEL  FARAÓN
Cuatro  doncellas  avanzaban  como  en  una  danza  flotante,  portaban  cada  una  de  ellas  una  antorcha  prendida,  que  torpemente  iluminaba  el  pasadizo  que  habían  de  recorrer  hasta  llegar  al  templo.
Luego  allí, las  esperaba  la  nodriza  que   con  minuciosidad  las  examinaba  antes  de  pasar  a  la  sala,  donde  serían  bañadas  en  aromas  y  arregladas  para  el  sacrificio;  un  rito  no  de  sangre,  sino  de  ofrenda  corpórea  que   solamente  satisfacía  a  los   sacerdotes  que  cuidaban  el  oráculo.
Eran  instruidas  con  la  precisión  de una  máquina, a  cada  una  de  ellas  se  le  encomendaba  una  tarea  diferente,  y  además,  debían  de  fantasear  una  historia  para  entretener  a los  sacerdotes.  De  todas  ellas,  sólo  una  podría  quedar  liberada  del  sacrificio  de  su  virginidad,  y  así,  podría  ser  desposada,  de  lo  contrario,  pasaría  a  formar  parte  de  las  concubinas  del  templo,  atrapadas  para  siempre.
Una  a  una,  hasta  tres,  contaron  sus  historias  cargadas  de  toda  la  sensualidad  y  el  erotismo  que  fueron  capaces.  Ninguna  de  ellas  lograron  la  satisfacción  de  los  sacerdotes  que  con  claras  muestras  de  aburrimiento,  soportaban  los  relatos.
.......  El  olor  a  incienso  y  humedad  la  estaba  asfixiando,  ¡sentía  tanta  necesidad  de  salir  de  allí!,  sin  embargo  ni  siquiera  había  preparado  una  buena  historia  que le proporcionara la  libertad.  Los  sacerdotes se  relamían  al  mirarla,  pues  de  las  cuatro  era  ella  la  más  bella,  la  más  sensual,  la  más  deseada.
Trató  de  agudizar  su  ingenio  hasta  el  límite,  respiró  profundamente,  y  comenzó  su  relato........


“Hace  mucho  tiempo,  vivió  un  príncipe  egipcio  de  corta  inteligencia y un  enorme pene, que  exhibía  continuamente  erecto,  entre  las  sedas  de su  túnica.  Tal  era  su  vanidad  que  mandó  construir  una  figura  de  alabastro  negro,  que  reprodujera   con  toda  exactitud  su  porte  y  el  descomunal  tamaño  de  su  pene.  Lo  mostraba  como  un  trofeo  de  guerra,  se  divertía  con  el  asombro  que  provocaba  entre  sus  invitados;  luego  se  masturbaba  ante  ellos  frotándose  lascivamente  contra  su  imagen  negra  y  brillante.
Una  joven  viuda,  fue  llevada  a  palacio  para  encargarse  del  cuidado  y  orden  de  los  aposentos  del  príncipe;  examinada  con  escrúpulo,  este  dio  su  aprobación  y  permitió  se  encargara  del  trabajo.
La  figura  en  cuestión  tenía  fabricado  una  especie  de  altar  adornado  en  seda  roja  y  estaba  ubicada  en  u  rincón  de  los  aposentos  del  príncipe;  un  rincón  de  ensueño,  lujurioso  de  fondo  rojo  que  resaltaba  el  contorno  negro  y  brillante  de  aquel  prodigio  de  miembro,  en  toda  su  dimensión.
Cuando  la  muchacha  vio  por primera vez semejante  estampa no pudo, por mas que intentó, ahogar un grito de  angustia  placentera.
Cada  vez  que tenia  que lustrar la  figura,  procuraba  hacerlo  en  soledad,  así  fantaseaba  con  ella  como  si  se  tratase  de  un  amante  etíope  muy  bien  dotado,  la  besaba,  la  lamía,  incluso  al  oído , le  susurraba  palabras de deseo.  Luego  trepaba hasta su cintura, y abrazada al cuello se penetraba hasta derramarse. En negro y blanco la pasión quedaba impresa.
Tras el acto la lavaba como a una persona, con ternura y la secaba con las finas toallas del príncipe, y con pena se despedía de su amante de piedra negra.
.....Los sacerdotes cada vez estaban más inmersos en la historia, incluso alguno había comenzado a tocarse muy excitado...



Cada día acudía al oráculo y depositaba ofrendas pidiéndole a los dioses la bendijeran con la fortuna de encontrar un amante real.
Una de las veces que la viuda  retozaba con su amante de alabastro y jadeaba en un tono excesivo, el príncipe la sorprendió. Fue expulsada de palacio y azotada. Tal fue la cólera del príncipe que en un esfuerzo descontrolado, empujó la figura que el suelo, quedó dividida en dos partes, el cuerpo fragmentado, el pene indemne.
Al salir de palacio, todo apresurada, la viuda llevaba su más deseado objeto entre los pliegues de su vestido.

...La doncella hizo una pausa y controló la excitación que su historia estaba provocando, más no sabia continuar. Nuevamente la angustia agudizó su imaginación que a golpe de desesperación inventaba sucesos encadenados, que ni ella misma sabía a donde la llevarían......
La muchacha se fabricó un muñeco de ébano al que implantó el enorme pene para así satisfacer su deseo en soledad.
Los soldados, aquella noche registraban algunas casas buscando a algunos esclavos que habían escapado.
Con mucho miedo tapó a su muñeco entre las mantas de su cama, la calma llegó.
Desde el otro lado de la ventana, agazapado en la oscuridad, observaba y se deleitaba con la visión de la danza lasciva que la mujer bailó encima de aquel muñeco inerte y frío.
La astucia, la premura y la agilidad en sus actos hicieron que el esclavo actuara con rapidez.
Una vez la mujer se hubo dormido, el esclavo, con mucho cuidado se deshizo del muñeco y se metió entre las sábanas de la viuda; que a la mañana siguiente, sorprendida y deleitada bendijo a los dioses por haberle concedido su deseo más ambicionado,”
Terminó así su relato. Vió satisfecha que los sacerdotes sonreían de agrado. Le dieron permiso para salir del templo, pero debía hacerlo en un tiempo limitado, una vez el reloj de arena hubiese derramado su último grano, ella debería estar fuera, de lo contrario, ya no saldría.
El camino de regreso debería encontrarlo con su intuición a través de los  pasadizos  del templo.
La doncella corrió y corrió durante mucho tiempo y no hallaba la salida, de pronto vio la luz de aquel maldito pasadizo, más no lo lograba alcanzar.


Tumbada sobre su lecho de rosas, la hija del faraón se despertó empapada, sucia, derramada, angustiada, casi sin aliento. Todo había  terminado. Había despertado de un sueño.



lunes, 2 de noviembre de 2009

CUADROS DEDICADOS


Éste cuadro eres, tú, tu refugio, tu elección plasmada con los colores de otro, que ni siquiera te conoce pero te entiende. El lugar donde tus sueños - esos que casi nunca consigues conciliar- te reservan un lugar propio para liberarlos igual que el grito que se configura en una palabra que asciende hasta el cielo y vuelve con las manos vacías.
Tus silencios y tus charlas solitarias se van instalando y ocupan su lugar, y respiras mejor, y estás más cerca del cielo y aunque no se te ve, nosotros que te respiramos a diario  te imaginamos allí perdido entre la salvaje ternura del follaje - palabra que te encanta, por cierto- y contamos con tu fidelidad , sabiendo que  nos defenderás con el acero, si fuera necesario



( El escondite, Carlos Láinez)

 Sólo un consejo, como es tuyo !tira la escalera inmediatamente!, porque ya sabes de tu debilidad de abrir las ramas a cualquiera, y ahí sí que te perderías, amigo mío.

Cuando ví éste cuadro de Carlos C. Láinez, pensé que era una pintura en la que yo no sólo podria esconderme, si no también perderme, pero después de decidir que iba a crear una sección en mi blog de cuadros dedicados , me dí cuenta que era el cuadro perfecto para tí, y seguro que sabes que eres tú.


(Sobre todo por lo de " el grito que es la palabra que asciende al cielo y vuelve con las manos vacias".