sábado, 21 de diciembre de 2013

Abrazos


  
Del incesante goteo que es transcurrir,
los abrazos son asilo
en esa caída libre hacia una charca en el suelo.
Cruzar el aliento , suspender la respiración,
un segundo, una hora, una vida.
Estrecho el canal,
bulle alegría y sorpresa,
deseo y tentación; y el beso.
¡Qué no daría yo por ese arrebato!
Inconsciencia de fecundidad,
germen del abismo.
Hay algo que se crea en horizontal abrigo.
¡Ay los encajes!, siempre ala defensiva
de un punto suelto.
Tricotamos juntos el futuro, amor
Abrázame.

(ilustración Egon Schiele, Austria 1890)

jueves, 5 de diciembre de 2013

Fumantes (Carlos C. Laínez)



Carlos Lainez es una de mis pasiones, su obra. Acaba de clausurar la exposición de título "Fumantes". Es increíble su capacidad de de transformación. Yo quedé prendada de sus "Oficios imposibles", pero me alegra ver que su obra sigue de forma inagotable alegrándonos los sentidos



Zoológica
— ¡Nunca te enteras de nada! Siempre estás en babia...

Imposible, oírla. En aquella profunda cueva le había nacido una hermosísima camada de ideas.


Os dejo el enlace para que disfrutéis de su obra
http://carlosclainez.blogspot.com.es/

martes, 3 de diciembre de 2013

Bosque de utopía

Magnífico trabajo de Fabiola Díaz, una mejicana que posee una obra admirable para mí
Realizado con técnicas mixtas, su imaginación excepcional intentando reinventar el color, la energía del movimiento, la alegría y la magia hechas imagen. Os dejo el enlace para que admiréis su obra. A mí me encanta
 http://fabioladiazarte.blogspot.com.es/

sábado, 23 de noviembre de 2013

!ay!, los hombres de mi vida



(imagen Balthus) 


No sé si rezar será suficiente
para que te reclines entre mis piernas
desnudas ya, sobre la alfombra de Mojácar.
Me pregunto cómo he podido llegar hasta aquí
-como un extraño suceso en abandono-.
Harta, hoy me dispongo a morir
si es preciso
en un delirante desmayo
que tu visita me cause,
o tu ausencia y mi habilidad.
Entérate, imbécil,
no siempre eres necesario.

(del texto inédito “ El arte de asesinar al poeta)

sábado, 26 de octubre de 2013

Qué difícil la tarde



Mi padre es la sal y la tierra, artesano en las blancas artes, dormitaba con un cigarrillo entre los labios y un libro entre las manos, ese fue sin duda su viaje favorito, su destino soñado, el lugar donde podía estar a salvo su patria, su libro. 



Qué difícil la tarde

Honro a mi padre muerto
con luces que se apagan por sorpresa,
honro su imagen que languidece en las fotos
al calor de las velas que lo invocan.
Sé que proteges tu legado oculto
 mantienes vivo tu  blanco arte
cuando impones tu presencia
en esas comidas familiares
que vigilas desde detrás del cristal.
Sabemos cuál es tu lugar, ese
por el que peleábamos de niños
  y cedíamos ante tu presencia.
Cuanto duele ver cómo mi hijo
 arropa la ausencia con su débil cuerpo
y su altiva juventud.
Qué difícil la tarde, papá,

cuando pronuncio tu nombre.

domingo, 13 de octubre de 2013

Fragmentos (historias de amor y vino)

No hay cuerpo                            (imágen Manuel Contreras)
Sobre el que escancies tu promesa
Y diluya el gesto,
Y todo se va derramando
hasta ser una verdad oculta.
El rostro del pastor en la homilía,
del comediante bajo la lluvia,
del profeta sin sotana
del prestidigitador sobre la cuerda.
El preciso romper el cristal que te acoge
Para que tus gotas de sabiduría
Hasta de la cueva más profunda
adormezcan los sentidos.
entonces yo me dejaré toda
y estallaré entre la copa.

viernes, 11 de octubre de 2013

Fragmentos (historias de desamor y vino)






Vete de mi extranjero,
lo que hago y lo que siento
 contiene lágrimas amargas,
como el vino contiene,
el sabor intenso de las uvas
que destrozan mi garganta.
Solo amé de ti tu imperfección
como amo el vacío cristal
de una copa desgarrada.
Cuanta verdad escondida
cartografía errática que
nos traslada por una travesía
que nos conduce a la nada.
Vete de mi, extranjero.

(imagen de Pedro B)

viernes, 27 de septiembre de 2013

Grande Poveda



Escucharlo y verlo es una de las cosas que me hace feliz.

Vino






















El vino espía
en una calle larga
como el grito del lobo.
En silencio humano
estalla, furia, choca.
Entre el cristal y la boca
en mitad de un vuelo,agua caída
que no se equivoca.

(este poema forma parte de una serie de textos que darán voz a una exposición fotográfica titulada "Copas Rotas" de Rafael Aguilar, aunque la imagen no pertenece a dicha exposición)

sábado, 24 de agosto de 2013

Negra sombra



En la casa de Rosalia de Castro, sentada en una ventana por la que ella vio el mundo lleno de versos

(Follas Novas, 1880)

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras,
ó pé dos meus cabezales
tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrela que brila,
i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas,
si choran, es ti que choras,
i es o marmurio do río
i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,
pra min i en min mesma moras,
nin me abandonarás nunca,
sombra que sempre me asombras.


caminé por sus negras sombras en el verano de 2013

martes, 13 de agosto de 2013

Vértigo




















(Imágen I.Serrano,realizada durante el trayecto hacia Santiago)


Le ha dado por escribir
plaga las mesas de papeles
los tiene por todas partes
por el suelo, por el techo
en sus bolsillos en sus intenciones.
Desea quedarse vacía
por eso lo escribe todo,
tan vacía como el apartamento
que ni siquiera recuerda su nombre
ni le queda memoria alguna.

(Fragmento del libro Vértigo, La bella Varsovia 2008)
I.Serrano

lunes, 12 de agosto de 2013

Deconstrucción
















Ya no me da miedo doler
desciendo viajera
por un invierno de heridas.
He dormido, he soñado.
Una suave lluvia me acompaña
en el principio, en el final,
en el comienzo.

domingo, 28 de julio de 2013

Prescripción facultativa




Razón, inspiración, víscera, terapia.
Necesitas tomar algo escandaloso, me dice,
algo brillante con lo que atravesar la profecía
algo así como un diamante en el pico del cuervo
algo pasajero, voluble, silencioso,
comprimidos de satisfacción artificial.
Una  siempre  sabe cuándo debe irse 
 de un trabajo simple y solitario, le respondo,
para saber decir, para decir lo que se sabe,
para decir bien, para decir hasta saber

 que se ha dicho lo suficiente.

lunes, 27 de mayo de 2013

Diaro




Para ser miembro de mi familia, debías dominar varias artes. Era algo sabido de lo que nunca se hablaba.Teníamos ritos de fertilidad trenzados sobre las flores que adornaban la cocina. Sabíamos del poder del fuego y aprendimos la danza cuando apenas podíamos andar.Hacíamos coronas de hierbas que introducíamos en el caldo del puchero, que nunca cesaba de hervir; día y noche. Atesorábamos el secreto para mantener la lumbre siempre dispuesta. Embriagábamos a nuestros hombres con cantos y vino y en el cambio de luna, sacrificábamos al más anciano vestido con la túnica del pastor.
Dominábamos las artes blancas, por eso paríamos guerreros que se perdían en el bosque y regresaban con la lluvia. Los que no podían controlar su ira, no regresaban nunca.Poseemos códigos propios y nunca vivimos en casa ajena. Quemamos a nuestros muertos y con sus cenizas hacemos piedra.
Cuando un nuevo miembro nace, las mujeres gimen, los hombres emiten un extraño grito y la casa cruje. 

viernes, 24 de mayo de 2013

La voz de mi adolescencia ahora brilla como una estrella


Me acompañó en las largas noches de estudio, en diversas soledades y como banda sonora de algún amor de juventud. Por eso hoy ésta melodía suena más triste que nunca

martes, 21 de mayo de 2013

El nº 5 ya está aquí... y yo con estos pelos


Claro que aún no soy consciente de que tengo éste aspecto...o no, quizás sea lo que seré en una próxima vida, o no...


Creí que me iba de éste mundo y no vería el último número de Hojas Sueltas, pero los dioses han sido benévolos conmigo, y !aquí está! 








lunes, 6 de mayo de 2013

Arte de dragones

Uno de los personajes que a mi más me apasionan son los dragones. Después de escribir "Memorias de una gaviota coja" y "Una pingüina en la China", decidí escribir acerca de estos seres fascinantes, que como dato curioso diré que están presentes en todas las culturas del mundo.

He comprobado en estos últimos días que esa fascinación que yo siento es bastante común con la mayoría de los niños. Cada vez que comento que estoy escribiendo una historia sobre dragones, se les abren los ojos y exclaman asombrados, por lo tanto es un tema que estás dispuestos a escuchar.
La historia no solo va de dragones, además hay un brujo novato que se enamora de una princesa caprichosa  y muchos más personajes que van configurando una historia cargada de mensajes hechos poesía.
Aquí os dejo uno de los poemas.

Críspulo el mago novato
le preparó un conjuro
para ser un príncipe guapo
Pero erró con el ungüento
porque aunque salió hermoso
 el tipo tiene muy mal genio.
¡Madre mía que situación!,
el muchacho se desvive
por encontrar el remedio
que a su princesa contentara,
nadie escucha su lamento
y en un último intento
se toma todo el brebaje.
En dos segundos le crecen alas,
un rabo puntiagudo, colmillos,
 escamas a mogollón ;
ha dejado de ser hechicero
¡y se ha convertido en dragón!.



lunes, 22 de abril de 2013

Crónica de un buen día




Me siento afortunada por cada cosa buena que me pasa.
Para siempre guardaré en mi memoria el recuerdo del día de ayer, en el que vi como el universo- utilizo una expresión de mi hermana- ,me devolvía en forma de recompensa literaria, todo el trabajo realizado durante años.
  La recompensa en cuestión ha sido ver dos de mis publicaciones en las casetas de la feria,  Una en el estand de “La bella Varsovia”, “Vértigo”, y otra en el de la librería” Títere” “Memorias de una gaviota coja”


 además la satisfacción de haber presentado ésta última  junto a Almudena Castillejo y Javier Fernández, rodeados de buenos amigos.


He de decir que a pesar de que empezamos un poco más tarde, fue muy gratificante contar con cada una de las personas que nos acompañó en el acto. Mi agradecimiento a todos y toda, en especial a Javier, Ángel y Paco por su contribución activa en la presentación.

viernes, 12 de abril de 2013

Memorias de un caracol






Soy Beethoven, sí el nombre me lo pusieron entre las babosas de una colonia que vivió cerca de aquí hace algún tiempo. No creáis que me disgusta, todo lo contrario; soy un caracol al que le gusta la música. Me aficioné a su sonido cuando el trompetista, mi amigo Mac, se mudó aquí: un precioso pueblo  llamado “ Rescate”. Él sólo tiene un ojo, por eso tuvo que abandonar la orquesta a la que pertenecía. Suele contar diferente versiones del suceso en el que perdió el ojo, tantas que no recuerda el suceso. En realidad no importa. Mac es un gran músico. Dice que la melodía se interpreta con el alma, algo que no sé si yo tengo- por ser caracol- y que eso le ayuda a ser mejor persona. Nadie como él sabe entender a los caracoles. Todo lo que yo sé de música me lo enseñó él.
Hace tiempo, cuando yo era más joven y me atrevía a entrar en el mundo de los humanos llegué de forma fortuita hasta el porche de su casa guiado por el sonido de su trompeta. Comenzó entonces a llover, el viento soplaba tan fuerte que me impedía avanzar a cada paso y me cobijé allí. En ese momento Mac salía para asegurarse de que todo estaba en orden después del temporal, de forma accidental me pisó taladrando así mi concha. Fue la primera vez que vi a un ojo llorar.
-no te preocupes, me dijo, buscaremos una nueva concha para ti
-¡A mí en realidad, lo que me gustaría  es que me enseñases a interpretar música!.¡Desde que te oí la primera vez quedé maravillado!. Lo de la concha no me importa mucho, porque de alguna forma también seré como tú que tienes una herida en el ojo.
A Mac esto le hizo mucha gracia
-Esta bien,, de todas formas buscaremos esa concha, y si no la encontramos ya buscaremos una forma de dar utilidad a ese agujero, que ahora te hace especial.
Salimos al jardín y caminamos hasta el bosque, y luego caminamos hasta el mar, encontramos miles de conchas, pero ninguna estaba hecha a mi medida, así que regresamos a casa. Una vez allí Mac partió una fruta.
-Es una pera, me dijo, es mi fruta favorita. No sé si los caracoles coméis peras, pero tampoco eres un caracol corriente. ¡Seguro que te gusta!
(…y yo me la comí). Mientras mordisqueaba la pera me dijo:
-Se me ocurre una idea, cuando como pera siempre se me ocurren. Utilizaremos tu concha para hacer música, le pediré al viento que silbe en tú agujero y con mis dedos yo guiaré la melodía, también le pediré a la hoja de la cornisa que caiga sobre ti para protegerte del frío. Además te voy a contar un secreto, tengo un amigo dragón( que es  mágico) al otro lado del río.  Tiene la habilidad de leer el pensamiento, además  posee todas las letras y notas musicales del mundo, las guarda en su cueva. Él te dará el don de la música, y a cambio –si es necesario- entregaré mi otro ojo para que se haga realidad tu deseo. Será mi regalo para compensarte.
El dragón se conmovió tanto, que además de regalarme el “don” me doto del  poder de dejar un rastro de notas musicales con mi baba.
Desde entonces el viento Mac  y yo formamos un buen equipo, me he hecho músico profesional y animamos las fiestas que hay por los alrededores del pueblo interpretando alegres melodías.
Si necesitas de nuestros servicios solo tienes que seguir el rastro de notas musicales que hay sobre el suelo , justo al final de la canción me encontrarás.

Isabel S
Una pera, un trompetista, una hoja, un caracol, un ojo y un dragóncillo fueron las propuestas para crear una historia en la que cada uno de los personajes daba su particular visión. Taller de creación literaria 2010

jueves, 4 de abril de 2013

Meriendas literarias


Hoy hemos presentado en el "Centro cívico Lepanto" el libro "Meriendas Literarias". En el acto, además de leer los textos, Almudena Castillejo nos ha deleitado con una creación magnífica.
A la vez que escuchaba nuestros relatos, sus manos parecían estar hechizadas. Cada trazo ha sido un espectáculo. Al final todos queríamos el cuadro. Preciosa actividad organizada por Rafa, al que agradecemos su empeño por salvaguardar proyectos tan creativos como éste.

sábado, 30 de marzo de 2013

Versos Sumados(Cosmopoética 2012)



Poesía

 Puedo escribir miles de palabras en la noche,
 borrarlas a la mañana siguiente,
para que todo sea fugaz naturaleza muerta.
Pero hay algunas
que quedan enroscadas entre sí y esperan
como el lápiz espera sobre la mesa
la mano del escriba.
Esas no desaparecen, resisten,
 te exigen con firmeza completar su trabajo
antes de que te des cuenta
te obligan a mostrarlas y corren el peligro
de ser el principio de un poema.

La última frontera
 Ya no duermo
es el año del barro,
me derrumbo
dentro y lejos de mi,
vértigo orillado,
noto mi presencia detrás del muro.
El humo no me deja.
La casa  tiene ventanas de humo.
El humo es un laberinto,
 en el que mi nombre se pierde.
Mi nombre es surco entre la piedra.
La piedra se ahoga en el barro
Murmullo
¿Viajar?, atravesar un puente es un viaje.
El trayecto
desde las nubes hacia una ruta de interior
es un puente.
Un golpe seco en el año del barro
es una nube, es un puente, es una piedra
y un murmullo que no cesa.
¡¿Qué haces loca, escribiendo éste  poema?!

Escribo 

Escribo poemas en la pared, y en el aire,

obstinada hasta el agotamiento, escribo
palabras como espectros que se comprimen
en un lugar clandestino. En el dolor escribo,
en el dolor que duele en mí. Escribo poemas
porque he sentido la muerte, una pequeña,
como un tropiezo. Escribo para entregar sin temor
el fruto maduro que está cansado de esperar.
A la enferma, curación. Saltar del tiempo en marcha
 Escribo para curtirme en piel propia. Con mano dura
escribo, me describo, me derrumbo, me elevo.
Me sobrevivo a golpe de escribir. Escribo.


(Los poemas son de la autora Isabel Serrano Castro)
Todos estos poemas han sido declamados por jóvenes artistas en Flush-Bus, iniciativa creada por el "colectivo Hojas sueltas" en el que por unos días invadieron los autobuses de la cuidad recitando poemas a los asombrosos viajeros que, de forma inesperada, se encontraban durante el trayecto, acompañados con generosidad poética por los actores que hicieron su particular ruta de palabras y verso...y algún susto.

jueves, 28 de marzo de 2013

Diario encendido


Hace tiempo que intento dar un giro en las publicaciones de éste blog. Nació como una declaración de intenciones que, poco a poco, se han diluido en textos apresurados que se distancian de su verdadera razón de ser. Yo escribo. Escribo para contar cosas, escribo para contarme cosas, y que este balance me ayude. Porque cuando he reflexionado sobre un poema, o un texto, aprendo de lo que he dicho o hecho.
Tenemos la falsa creencia- al menos yo así lo pienso- que al escribir llegaremos a crear un texto que a nosotros nos gustaría leer. Craso error, ya que la escritura es el ejercicio que produce más insatisfacción de todos los que puedas realizar. Doy fe. Describes algo, lo lees, lo rectificas, y cuando lo dejas porque ya no puedes hacer más por él, lo abandonas mucho peor que cuando comenzaste. Aún así vuelves a escribir por pura soberbia contra las palabras que te niegan. Más de tres veces, desde luego.
Aquí estoy, tecleando de forma arbitraria para justificar éste desasosiego. Hoy es uno de esos días en los que haces balance y no cuadran los números, hay más de una curvatura en la línea recta y a duras penas eres capaz de cerrar un círculo. Escritura, al fin.

miércoles, 13 de marzo de 2013

Empezamos la ruta



Cuando comencé a escribir el libro"Memorias de una gaviota coja", nunca llegué a imaginar el vuelo que esta singular ave emprendería. Y ahora yo estoy aquí, leyendo poemas a niños de mi pueblo, con los que he reído y disfrutado y he de decir que siento el dulce sabor que experiencias como esta te dejan en la memoria.
Y todo esto ha sucedido el pasado 8 de Marzo, que con motivo del día internacional de la mujer, visité el colegio "Alvaro Cecilia", a cuyo equipo directivo y educativo he de agradecer ésta oportunidad de mostrar mi obra.

Los niños escucharon, rieron, comentaron y para mí ha sido una experiencia magnífica
Previamente los niños habían trabajado sobre el texto y comentamos sus impresiones. Lo cierto es que es un lujo que no tiene precio poder conocer en vivo lo que una creación provoca entre los niños, ya que ellos se expresan de forma espontánea, y el balance fue muy satisfactorio. Gracias. 

sábado, 9 de marzo de 2013

"En el aire"

El pasado día 5 de Marzo y con motivo de las actividades realizadas durante la semana de la mujer, la autora Mª Rosa Laguna y yo grabamos una lectura- conferencia para Onda Marina radio. En ella dimos un breve repaso a nuestra vinculación con la literatura y leímos parte de nuestras obras.

domingo, 17 de febrero de 2013

Desahucio


Te das la vuelta
un rumor de alas rotas
arrastra su peso
y cae, justo al lado
¿qué podía  yo decir?
alas, tu peso,rotas al girar.
yo podría decir ¿qué?.
Tu sigues ahí, a mi lado
agitándote, como la trama
de una tormenta a punto de fluir.
Cubro mi rostro con alas,
espero que desaparezcas.
Idolatrados en mi memoria
tus ojos me hablan del dolor
que se aprende con la caída.


lunes, 4 de febrero de 2013

El placard






Ovario turbio esta región obscena,
testigo de sueños imposibles,
absurdos deseos, entrañas
de un yo que nadie conoce.
Impacto es de soledad, su plenitud.
Nunca después de su inventario
estuve tan, sola, tan yo.
Son  grietas que suspiran por mí
en la infinitud de su existencia, triste,
vacía, embutida de hilos para enjugar
las lágrimas de la locura.
Un hueco en la memoria con olor a naftalina.

Pasa que el corazón es tan severo...

(O. Mandelstam)

sábado, 19 de enero de 2013

Tinta


Acudes a mi
como lluvia a la deriva,
mañanas de tragedia
que cuentan un vulgar episodio,
un ciclo misterioso,
un suicidio amable.
Yo azul, yo rojo, yo negro
me someto, me sostengo.
Vamos a crecer juntas,
tu y yo
en todos los cuerpos.

viernes, 4 de enero de 2013

El abrazo


Son los brazos
los que abrigan nidos, hojas,
entre ellos nubes.
Luego regresan al cuerpo
buscan asilo,
pero hay veces que
el cuerpo reniega del abrazo.
Desde la ventana
veo pájaros que buscan
nubes y nidos.
Voy a abrir la puerta
alguien se acerca
con un murmullo de alas.
Se parece a mi madre.

(imagen Balthus)