domingo, 26 de noviembre de 2017

En el cuarto de arriba
siempre hay ruido de pájaros
mientras me ocupo de la memoria.
Su naturaleza intuye el desastre,
por eso su vuelo de despliegue
como advertencia:
dicho queda.
Pasan los años, el óxido corrosivo
y sus signos, inimitables,
dejan un camino de piedra.
En el cuarto de arriba, una ventana
abierta. Un inconfundible idioma.
Resistencia.

(Nada 2016)

sábado, 18 de noviembre de 2017

Juego en la escombrera
mientras mi abuela dormita
en la habitación de al lado.
El derrumbe huele a pan caliente.
Mi frágil cabello agitado,
las manos sucias, el ombligo al aire.
El gesto cotidiano de crear muros
torres y ventanas abiertas
se desploma justo al anochecer,
cuando ella grita mi nombre
Isabel, vuelve;
pero nunca viene a buscarme.
Una voz secreta suena
y en el umbral de la casa vacía,
está mi madre.

(Madre, 2017)