jueves, 28 de abril de 2011

Ana Mª Matute, justa ganadora del premio Cervantes

 
 
 
 
 
 Precioso el discurso que la autora regaló nuevamente a sus lectores al recibir el Premio Cervantes, para mi ha sido una creadora magnífica con épocas más lucidas y otras no tanto, pero en sus libros nunca faltó un valor que dibujó con palabras y habilidad: "esperanza". Toda su magia literaria, incluso su crudeza literaria están envueltas en un halo reparador que te invita a creer en que todo tiene futuro. Uno de los primeros libros que leí de ella fué "los niños tontos", a mí me encantó. mucho tiempo después en un club de lectura al que pertenecía sugerí leerlo , lo hicimos, y la experiencia fué magnífica. En ninguno de sus libros me ha defraudado. No es ni mejor ni peor que nadie, simplemente es única, como las cosas que a mí me gustan.Me siento muy contenta por ella, creo que merece éste galardón.



( Los niños tontos) Fragmento:

Todos los días, cuando volvía del colegio, el niño que soñaba miraba aquella gran ventana del palacio. Dentro de la ventana había un árbol. El niño no lo podía comprender, y ni siquiera en sueños podía explicarselo. Alguna vez le decía a su madre: "En ese palacio, dentro de la habitación, al otro lado del cristal de la ventana, tienen un árbol". La madre le miraba con ojos serios y fijos. De pronto, parecía que tenía miedo, y le ponía la mano en la cabeza: "No importa, niño," le decía. Pero el recuerdo del árbol perseguía al niño fuera de sus sueños. "Vi el árbol ayer por la mañana y ayer por la tarde, dentro de la habitación. Los de ese palacio tienen un árbol en el centro de la sala. Yo los he visto. Es el árbol gemelo del que vive en la acera, dentro de su cuadrito de tierra, entre el cemento. Sí, madre, es el árbol gemelo, les vi ayer hacerse muecas con las ramas." Como no podía ya pensar en otra cosa, hasta sus sueños le abandonaron. Cuando llegaron los días sin mañana, sin tarde, ni noche, cuando la mano de la madre se quedaba micho rato en su frente, para frenar su pensamiento, el niño buscaba afanosamente en el suelo de su cuartito y debajo de la cama: "Tal vez el árbol me vaya buscando por debajo de la tierra, y vaya empujando la tierra, y vaya empujando la tierra, y me encuentre." El miedo de la madre le llegaba al niño a la garganta y sus dientes castañeaban. "No importa, niñó."

Por fin, un día, vino la noche. Entró en el cuarto y se lo llevó todo. "Madre, qué árbol tan grande", dijo el niño, perdido entre sus ramas. Pero ni siquiera oía ya la voz que repetía: "No importa niño, no importa".
 
 

miércoles, 27 de abril de 2011

Procrastinación

" Deja para mañana lo que puedas hacer hoy" máxima de origen peregrino que se utiliza con una asiduidad pasmosa- sobre todo en el sector académico-.

procrastination from Marteen on Vimeo.

Con esta animación, John Kelly nos define el término más usado por los estudiantes
La procrastinación (del latín: pro, adelante, y crastinius, referente al futuro) es la acción o hábito de postergar actividades o situaciones que deben atenderse, sustituyéndolas por otras situaciones más irrelevantes y agradables. Es magnífico, espero lo disfruteis.

Sombras



La sombra de la Sombra preguntó a la Sombra: "Recién  te movías, y ahora estás quieta; recién estabas sentada, ahora estás de pie; ¿por qué no te comportas de determinada manera?". La Sombra respondió: "¿Acaso no soy así porque dependo de otro? ¿Y ese otro no es como es porque depende de otro? La serpiente depende de sus escamas; la cigarra de sus alas. ¿Cómo puedo saber por qué es así, o por qué no es así?".

Zhuang Zi, libro II, VII

martes, 26 de abril de 2011

Una de ¿caballos?

 Se impone la denominación de "enjaezadas" a la combinación de libro electrónico + video + el libro de toda la vida y yo me pregunto ¿qué está pasando?, básicamente apoyo las nuevas incursiones tecnológicas en los libros, que ocupan su lugar pero permiten que existan otras posibilidades, lo que me parece un poco ridículo es que la imaginación no dé para una nueva palabra que lo designe y se utilicen palabras tan extrañas como ésta, y no digo que lleve su intención pero resulta chocante incluso contradictorio. Bueno a ver qué pasa ahora...

Un libro no necesita una fiesta, necesita ser escuchado; préstale atención (Isabel)

 
 
"Que cualquiera pueda decir lo que quiera decir y escribir lo que quiera escribir y además pueda publicar. Estoy en contra de la censura y de la autocensura. Con una sola condición, como dijo Alceo de Mitilene: que si vas a decir lo que quieres, también vas a oír lo que no quieres" (Roberto Bolaño)

lunes, 25 de abril de 2011

Aullido, la película


Basada en el poema que da título a la cinta (Howl)  sirve como hilo conductor para repasar la vida del poeta Allen Ginsbers (considerado portavoz dentro de la Beat Gereration de los 50) y el proceso judicial al que sometieron al editor del libro.
 La película solo se puede ver en versión subtitulada, pero casi es mejor; realizada entre el cine en blanco y negro, el anime y el color, una mezcla extravagante que a mí me ha gustado. Otra cosa que me ha encantado es al autor (actor) recitando, porque muy pocas veces puedes escuchar un poema como es debido, al menos a mí me lo parece, la gran asignatura pendiente de muchos autores/as es la lectura de sus propios poemas, y en esta ocasión  me ha encantado, así que os recomiendo que la consigais y la disfruteis.

sinopsis
En 1957, una obra maestra de la literatura estadounidense sacudió a toda una generación y supuso el nacimiento de la Contracultura. La obra, considerada obscena por los sectores más reaccionarios de la sociedad, fue llevada a juicio en San Francisco. 




AULLIDO  ( Fragmento)
                                                                                                              por Allen Ginsberg
traducción de Rodrigo Olavarría
Para Carl Salomón

I Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo, hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna, que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz, que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados, que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra, que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera, que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro, que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York, que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche, con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin, incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo, realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente, que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico, que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno, que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn(...)


domingo, 24 de abril de 2011

Nadie como tú


Cuando girabas la llave para entrar a la casa
tus ojos nos traían noticias del exterior
decías: la gente que anda a deshoras por la calle está llena de decepción,
decías: de la decepción no se aprende nada bueno
y te arrastra a ser peor persona,
 decías : solo putas, borrachos y maricones andan en la noche
¿quién se salvará entonces de la caída ?
a ver quién vuelve luego a la nieve,
sentado al borde de la mesa fijabas la mirada en el plato humeante
y pedías más vino, más sueños y más tiempo,
decías: todo lo que soñamos se vuelve piel,
y nos niega tres veces.
Nadie replicaba,
 un silencio plúmbeo acompañaba tus sentencias,
las normas entonces se establecían así
y el amor salvaje que nos tenías no encontraba su sitio.
 Yo digo: ¿qué hacer con éste agujero tan profundo
al que solo puede asomarse la tristeza?
Las palabras  vagaban por el hogar.
Yo digo: quiero quedarme sin palabras,
borrar esa sombra que ya se alarga demasiado.
Yo digo: pensar en ti es pensar en mí,
y necesito bajar el dolor hasta los labios.
 Yo digo: tu pérdida ha sido mi pérdida
¿qué hacer con la inevitable continuidad del descenso?
 ¿qué hacer con tus torres de aire?
Yo digo: he salido a buscarte
 para testimoniar  tu promesa de resistir en tu sombra protectora
todas las tinieblas
 de la versión confusa que soy
y tanto se parece a ti.

sábado, 16 de abril de 2011

"Por encima de mí me sobrevuelo"


Con motivo de la publicación en Pretextos del libro de Chantal Maillar "Bélgica" se ha gravado el video de éste precioso poema   "Sin embargo". Hay veces que las palabras de otras personas son capaces de decir con mucha precisión lo que otros pensamos y sentimos sin necesidad de darles otra interpretación. Cuando yo escribo uno de los deseos que tengo es transmititir un mensaje con la claridad que estas palabras tienen para mi  "por encima de mí me sobrevuelo".






Sin embargo...
Sin embargo,
sin embargo,
sin embargo... No me
fío de mí. Nada es
permanente. Menos
lo es la palabra. Esto
tampoco,
esto tampoco,
esto tampoco. No me fío,
no te fíes de quien
dice, de quien
habla, de lo que se
dice, de lo que dices,
de lo que digo,
no me fíes,
no te fío.
La lucidez es una chispa, un
estado de conciencia
en las multiplicadas estancias
de la conciencia o que hacen
conciencia, las estancias
que se alargan, se prolongan, se
continúan, y así
se le llama conciencia
a aquella continuidad.
No me fío, no te
fíes de las estancias,
se estrechan,
se acortan,
se invaden,
desaparecen,
la lucidez es un instante
entre estancias,
ventanas en la mónada que
si permanece bajo
la luz del foco se hace estancia,
también ella, y sufre
las mismas convulsiones.
Sin embargo,
sin embargo,
sin embargo... lo
que intuyo ahora
se borrará mañana,
luego,
ahora,
apenas se haga pensamiento,
conciencia: estancia. Atrapamos
la sensación que invade las entrañas,
muy abajo,
muy adentro,
muy homogénea, la atrapamos
y la hacemos eso: "sensación",
la nombramos,
la describimos... la perdemos. Ya
no es ella, ya no es eso, ya no es.
Aún está allí pero
no es lo que digo,
lo es apenas,
no es lo que oís,
no es eso, no
os fiéis,
no me fíes,
no te fío.

De nuevo cae la tarde,
mengua la luz.
Los colores del otoño vienen del oeste,
decía aquel poeta chino.
El mundo está en mí.
No me apartaré.
Acojo todos los colores, el
estío dentro de mi otoño,
porque sé que no
hay fin, que no habrá término.
Todo comienza y termina en mí.
Yo soy el infinito proyecto de mí misma
por encima de mí
me sobrevuelo.

De "Lógica borrosa" 2002


viernes, 15 de abril de 2011

57 maneras de vivir

! Por fín! ve la luz el nº 4 de OHJAS SUELTASS; en éste caso los textos giran entorno a un grupo creativo español que surgió en París entre los años 1957 hasta 1962. Pintores escultores y arquitectos interactuaron para crear un estilo abstracto geométrico llevados por la voluntad de transformación. Publicaron numerosos textos teóricos y buscaron sistemas alternativos para hacer llegar sus obras a un público amplio, vendiéndolas a precios asequibles, en un deseo de romper con la tradición del arte como patrimonio de unos pocos.


 57 maneras de vivir

El ruido horizontal de las avenidas
choca contra los pájaros verticales.
Una creación- como cada accidente en la historia-
desequilibra la balanza.
Una línea recta no es infinita,
tropieza y cambia de sentido,
continúa su trayectoria del pasado que ya es
al futuro que ha sido.
Autopistas y trayectos todavía sin concluir
al otro lado del cuaderno,
no sé qué significa éste batir de alas,
seguro que es un camino, pero no lo encuentro,
mezclas circulares, el sabor amargo del color,
tiemblan los cimientos del edificio más cercano
parece un poema para pasar el rato
o un milagro pesto en pie.

       

miércoles, 6 de abril de 2011

Poesía visual culinaria

David Ymbernon es un artista un tanto peculiar. Se define como un artista visual que trabaja con diferentes materiales, uno de los cuales es la comida. Exponiendo su trabajo en diferentes galerías de arte y teatros de la ciudad de Barcelona intenta crear el arte por el arte, la poesía pura y transmitir mediante diferentes técnicas mensajes oníricos. Con una estética personal, protagonizada por el color naranja, crea un lenguaje plástico difícil de explicar.
 
 
 
 

lunes, 4 de abril de 2011

domingo, 3 de abril de 2011

Las brujas vivimos con un lobo en la garganta




Todas las brujas
llevan en el pecho un sapo rojo
a manera de corazón, que se les hincha  y
pega de brincos cuando llama al amante
(Alejandro Elías)


De una palabra a otra
las brujas vivimos con el lobo en la garganta
con la tormenta en la almohada
con este lapso bajo cero y las líneas mutables
en la comisura de los labios.
Barremos las piedras como mujeres
que se creen de todo menos sueño,
con su blanco cordero en la madre
con la voz que nace en el trueno
y se cree a salvo
saliva adentro reptando, saliva adentro,
el jadeo se nos cae durante varios días;
el sapo chilla, jauría rebosante de deseos,
el lobo oficio encorvado, siempre dispuesto.
Las brujas nunca envejecemos
atesoramos un viejo dragón en el vientre
que nos hace inmortales,
danzamos desnudas bajo la luna
no todas tenemos un gato negro,
sí la lengua negra afilada negra la lengua;
lo de los hechizos…, eso es puro cuento.