la cura

Es un batir de alas

con el que aprendes

a consumir con encanto

la plenitud de la vida o la muerte.

Mi padre extiende los brazos

para extraer los males de la carne

como un ave en trance

que me acaricia con el pico.

Con un hilo mi vida se sostiene

floto sobre el espejo

y las fotografías que me ven cambiar

de una armonía constante

a un grito perfecto.

Tradición

La araña enhebró la aguja
cultura, herencia,
anuda en cada puntada.
Teje la madre el visillo
con hebras diminutas,
no importa lo que soñemos.
Nuestra verdad empieza
siendo contorno, luego anclaje puro
que atraviesa la corteza de los árboles.
Nos hemos muerto unas a otras,
!sabedlo!,
un hilo invisible se rindió
y la tela se rasgó de parte a parte.
Detrás de la grieta, el corazón palpita.

Cómo preparar un exquisito microrelato

Sobre todo, hay que descomprimir las épocas de poemas tristes, melancólicos, asi que os regalo estas divertidas pautas para la creación por Fernando Iwasaki

Noche

Cada noche invocabamos juntas

a los santos que debían guardar mis sueños.

Tú apretabas los dientes,

aguantabas la respiración,

hasta que mis párpados caían vencidos

más por miedo que por cansancio.

En la primera campanada del culto nocturno

 ya tenía los ojos abiertos,

y miles de polillas rodeaban mi cama.

 Soñaba despierta, madre, aprendí a correr.

Pero cada mañana regresaba,

dejaba que me pusieras en pie,

fingía un cansancio desconocido.

Nunca confié en tus dioses

porque nunca te concedieron

aquello que tanto deseabas,

que yo durmiera.

The dancer

A man dances in the street.

Roll between the stones

her rough gestures of misery.

The boys smile, imitating his step of dance

immersed in a liturgy of submission and cruelty,

that grands a feeling  similard to triumph.

Under the look of a blind god,

slowly walk thousands of corpses.

Is this a funeral? - I asked

No, it's protest said the dancer

to restoring the foreigner comes.

I am old, I will not be rebuilt

What have we destroyed? I asked

the choreography of life

the architecture of the melody

future buildings

and the law of balance,

 because of it I dance, to be kept in foot.

El bailarín

Un hombre baila en la calle.

Ruedan entre las piedras

sus agitados ademanes de miseria.

 Los muchachos  sonríen imitando su paso de baile,

sumergidos  en una  liturgia  de  sumisión y crueldad

que les otorga un sentimiento parecido al triunfo.

Bajo la mirada de un dios  ciego,

a  paso lento caminan miles de cadáveres.

¿es esto un entierro?- pregunté-

No, es una manifestación- dijo el bailarín-

A  restaurar viene el extranjero,

yo soy viejo y no quiero que me reconstruyan

¿qué hemos destruido? Pregunté

la  coreografía  de la vida

la arquitectura de la melodía

los edificios de futuro

 y la ley del equilibrio, por eso bailo

para mantenerme  en pie.

Pena

Para llegar al hueso

no basta con abrirse paso entre la carne

hay que escuchar

el sonido de la mano dentro,

 ahondar aunque para ello

tengas que apretar los dientes

 hasta que crujan o salten por el aire.

Al final de la ruta

 escribes con lápiz en la lista de la compra

el nombre de tus muertos

y de repente empiezas a llorar

en la cola del supermercado

porque no encontraste la sal.

Un hombre se da la vuelta

y te mira como un padre:

toma, me dice,

necesitas otra oportunidad.

Sus manos tiemblan al entregarme la sal

el llanto cesa.

Ha sido un gran avance

en la ciencia de la compasión,

es como recibir un ramo de rosas

cuando aún estas viva.

Sésamo

No puedo escribir desde que el dolor me pesa tanto, ahora que parecía que todo estaba en orden, me siento delante del ordenador y repito las palabras de Alí Babá : ”ábrete sésamo”, otra vez mi padre, con un diccionario entre las manos buscando el significado de ajonjolí. Sésamo, le dije, busca esa palabra. Su sonrisa de larga distancia aún me alcanza cuando viene a mi memoria. Por eso ahora, cuando quiero que las palabras me visiten las pronuncio como un conjuro. La última vez  te vi  tumbado en una cama ajena. Apenas podías sostener la mirada. Como si este gesto careciera de importancia, escuchabas el documental que retransmitían por televisión. Apagué el receptor y abriste tus ojos de montaña por última vez y dijiste: Sésamo

Isabel Serrano