Cálculos infinitesimales

No suelo subir al blog poemas de otros autores, básicamente porque la creación del blog era para de alguna forma obligarme a escribir a mí que a veces me pierdo y me cuestiono la necesidad de hacerlo. Pero con motivo de la celebración de Cosmopoética ( evento que se realiza en Córdoba durante los meses de marzo y abril) he buscado en mis anaqueles el libro de Carlos Marzal, que espero tener la suerte de ver, y de forma inesperada, al abrirlo, encontre el poema. Cuando lo leí por primera vez me pareció magnífico y hoy después de un tiempo también me lo parece, es curiosa la fluidez y el encanto, la originalidad y las influencias tradicionales que se clarifican en el texto. Precioso poma que me encanta compartir con vosotros. Un autor que recomiendo, al menos conocer algo de su obra.

Cálculos infinitesimales La luz de esas estrellas ya ha ocurrido. En una lejanía inapropiada para nuestra penosa sensatez, ya han muerto las estrellas que miramos. Millones de millones de años luz, agujeros del tiempo inconcebibles, la confabulación de la energía, más allá de cuanto nos resulta soportable, en una aterradora fiesta sin nosotros. Todo el escrupuloso asombro de la ciencia parece que conduce hasta este asombro con que contempla el cielo un ignorante. Según nos dicen, hay que seguir viviendo cercados de preguntas sin respuestas. Nuestras lentes exploran las galaxias y nuestra pequeñez sólo es tangible en el inmaculado abismo de los números, en el sagrado horror de cálculos infinitesimales. ¿Hacia dónde conducen estas cavilaciones de aturdido astrofísico? Estas cavilaciones no conducen. Estas cavilaciones ya han estado, ya han sido desde mí en otro yo que ha muerto en la distancia. Todo lo que refulge es luz marchita. Ser es un fui que un no soy yo contempla desconcertado desde un planeta ajeno. La Historia y el futuro han sido para siempre y acosan desde lejos, ya ocurridos. La vida es la nostalgia incorregible de habitar un rincón del firmamento que sólo se ha erigido en el pasado y cuyo planisferio hemos perdido. Así que cuando te amo ya te he amado. El dolor que te causo y que me causas es un dolor tan viejo que no duele, aunque puedas pensar que está doliéndonos, y ese fuego eucarístico en el que me consumo es un simple capricho de las cronologías, un voluntario error de apreciación con respecto al pasmoso suceder de las cosas. Nuestra felicidad ya no nos pertenece, vivimos de prestado en lontananza, que es el inconcebible tiempo de las constelaciones. La perpetua ordalía de tu cuerpo es el altar de una ciudad hundida en donde los ahogados de mí mismo aún mantienen un culto que ha perdido a sus fieles. El temblor de quererte, el estremecimiento de coincidir contigo en esta nada quizá es una ilusión de mi memoria astral. Y el caso es que no importa. No importa que no podamos ser, porque hemos sido; no importa que en ti no pueda estar, porque ya estuve, no importa si lo que ya ha acabado nunca nace. Me incumbe la conciencia del álgebra celeste y en lugar de alejarme de ti los números me acercan. No puedo comprender esas distancias y aunque las comprendiera no las vivo. Hay una plenitud crepuscular en la conspiración del universo para que no nos encontremos tú y yo. Ya no concibo una embriaguez más grande que ese convencimiento con que irradias la falsa luz de las estrellas muertas.