Cómo preparar un exquisito microrelato

Sobre todo, hay que descomprimir las épocas de poemas tristes, melancólicos, asi que os regalo estas divertidas pautas para la creación por Fernando Iwasaki

Noche

Cada noche invocabamos juntas

a los santos que debían guardar mis sueños.

Tú apretabas los dientes,

aguantabas la respiración,

hasta que mis párpados caían vencidos

más por miedo que por cansancio.

En la primera campanada del culto nocturno

 ya tenía los ojos abiertos,

y miles de polillas rodeaban mi cama.

 Soñaba despierta, madre, aprendí a correr.

Pero cada mañana regresaba,

dejaba que me pusieras en pie,

fingía un cansancio desconocido.

Nunca confié en tus dioses

porque nunca te concedieron

aquello que tanto deseabas,

que yo durmiera.

The dancer

A man dances in the street.

Roll between the stones

her rough gestures of misery.

The boys smile, imitating his step of dance

immersed in a liturgy of submission and cruelty,

that grands a feeling  similard to triumph.

Under the look of a blind god,

slowly walk thousands of corpses.

Is this a funeral? - I asked

No, it's protest said the dancer

to restoring the foreigner comes.

I am old, I will not be rebuilt

What have we destroyed? I asked

the choreography of life

the architecture of the melody

future buildings

and the law of balance,

 because of it I dance, to be kept in foot.

El bailarín

Un hombre baila en la calle.

Ruedan entre las piedras

sus agitados ademanes de miseria.

 Los muchachos  sonríen imitando su paso de baile,

sumergidos  en una  liturgia  de  sumisión y crueldad

que les otorga un sentimiento parecido al triunfo.

Bajo la mirada de un dios  ciego,

a  paso lento caminan miles de cadáveres.

¿es esto un entierro?- pregunté-

No, es una manifestación- dijo el bailarín-

A  restaurar viene el extranjero,

yo soy viejo y no quiero que me reconstruyan

¿qué hemos destruido? Pregunté

la  coreografía  de la vida

la arquitectura de la melodía

los edificios de futuro

 y la ley del equilibrio, por eso bailo

para mantenerme  en pie.

Pena

Para llegar al hueso

no basta con abrirse paso entre la carne

hay que escuchar

el sonido de la mano dentro,

 ahondar aunque para ello

tengas que apretar los dientes

 hasta que crujan o salten por el aire.

Al final de la ruta

 escribes con lápiz en la lista de la compra

el nombre de tus muertos

y de repente empiezas a llorar

en la cola del supermercado

porque no encontraste la sal.

Un hombre se da la vuelta

y te mira como un padre:

toma, me dice,

necesitas otra oportunidad.

Sus manos tiemblan al entregarme la sal

el llanto cesa.

Ha sido un gran avance

en la ciencia de la compasión,

es como recibir un ramo de rosas

cuando aún estas viva.

Sésamo

No puedo escribir desde que el dolor me pesa tanto, ahora que parecía que todo estaba en orden, me siento delante del ordenador y repito las palabras de Alí Babá : ”ábrete sésamo”, otra vez mi padre, con un diccionario entre las manos buscando el significado de ajonjolí. Sésamo, le dije, busca esa palabra. Su sonrisa de larga distancia aún me alcanza cuando viene a mi memoria. Por eso ahora, cuando quiero que las palabras me visiten las pronuncio como un conjuro. La última vez  te vi  tumbado en una cama ajena. Apenas podías sostener la mirada. Como si este gesto careciera de importancia, escuchabas el documental que retransmitían por televisión. Apagué el receptor y abriste tus ojos de montaña por última vez y dijiste: Sésamo

Isabel Serrano

Maya Angelou" Men"

Es de cosas más satisfactorias, de las que más disfruto, el poder conocer a artistas de la talla de ésta mujer. Cada vez que alguien así entra en mi vida me enseña un nuevo punto de vista del que intento aprender. Me he atrevido con una traducción sobre un poema suyo "Hombres" Me ha encantado y quiero que lo disfrutéis conmigo.

MEN 

When I was young, I used to

Watch behind the curtains

As men walked up and down the street. Win men, old men.

Young men sharp as mustard.

See them. Men are always

Going somewhere.

They knew I was there. Fifteen

Years old and starving for them.

Under my window, they would pause,  

Their shoulders high like the

Breasts of a young girl,

Jacket tails slapping over

Those behinds,

Men.

One day they hold you in the

Palms of their hands, gentle, as if you

Were the last raw egg in the world. Then

They tighten up. Just a little. The

First squeeze is nice. A quick hug.

Soft into your defenselessness. A little

More. The hurt begins. Wrench out a

Smile that slides around the fear. When the

Air disappears,

Your mind pops, exploding fiercely, briefly,

Like the head of a kitchen match. Shattered.

It is your juice

That runs down their legs. Staining their shoes.

When the earth rights itself again,

And taste tries to return to the tongue,

Your body has slammed shut. Forever.

No keys exist.

Then the window draws full upon

Your mind. There, just beyond

The sway of curtains, men walk.

Knowing something.

Going someplace

But this time, I will simply

Stand and watch.

Maybe.

Maya Angelou

Hombres

Cuando yo era joven, solía

Mira detrás de las cortinas

Como los hombres caminaban y se acercaban por la calle. Ganadores, ancianos.

 jóvenes ásperos como la mostaza.

Los miraba. Los hombres siempre

Van a alguna parte.

Ellos saben que yo estoy allí. Quince

años de edad y muriendo por ellos.

Bajo mi ventana, se detienen,

con los hombros erectos, como 

los senos de una adolescente,

con las colas de su chaqueta golpeando 

sus traseros.

Hombres.

                                

Un día te sostiene en la

 palma de sus manos, amable, como si

fueses el último huevo crudo en el mundo. Entonces

presiona. Un poco.El

primer apretón es agradable. Un abrazo rápido.

Suave en su indefensión. Un poco

Más. El dolor comienza. Abre una

sonrisa que se desliza por el miedo. Cuando el

aire desaparece,

su mente se prende ferozmente, brevemente,

al igual que la cabeza de una cerilla. Destrozada.

Es tu jugo

el que se derrama por las piernas. Mancha sus zapatos.

Cuando la tierra se recompone,

 el gusto trata de volver a la lengua.

Su cuerpo se cierra. Para siempre.

No existe clave. 

Entonces la ventana se pliega

 sobre su mente. Ahí, al otro lado

desde el oscilar de las cortinas, el hombre camina.

Sabe algo.

Va hacia algún lugar.

Pero esta vez, me limitaré a

Ponerme en pie y mirar.

Tal vez.

Isabel Serrano

Poema de agua

Este alud vertical,

que diga piel ahora que se doma con los ojos,

que abra el aire con un corte invisible.

Hoy te soñé otra vez golpeando cristales.

Por mi culpa, te desbordas y desvarías;

Por mi grandísima sed me encharcan los sueños

de una niña que corre con los pelos pegados al rostro.

La ciudad está en blanco y negro, el cielo parece nunca .

Agua.

Me deja la boca a punto de decir.