Frágil

Nuestros muertos nos legaron

una lengua leñosa.

En círculos pronunciábamos

palabras como astillas

que rebotaban en las paredes.

Tengo una voz en los huesos,

No sensación literal,

ni fantasía depresiva.

Es tradición en mi familia

caer como moscas fulminadas,

ante el espiral abrazo

que nos recorre invisible,

más allá de la médula.

Mi familia atesora un espejo diferente

Para evitar tanto parto de clones.

De todas ellas, yo soy la más débil

Y digo !no!



(ilustración Alfredo Linares)

Un paso más

El pasado 24 de Septiembre, con una inmensa ilusión, formé parte de lo poetas humildes de Cosmopoética. Y digo esto porque en un evento que apuesta por la integración mundial, existe un clasismo radical entre las actividades realizadas de poeta a poeta. Lo digo con cierta pena porque yo pensaba que todos hablábamos el mismo idioma, el de la Poesía. No sé si volveré a un evento de estas dimensiones, pero me quedo con la ilusión con que preparé los poemas, la tranquilidad con que los defendí y la satisfacción de haber superado una etapa.

En la foto con Ángeles Arzayus que compartió conmigo los versos del colectivo Ohjas Sueltas

Hablando de poesía antes de comenzar

En plena lectura

la cura

Es un batir de alas

con el que aprendes

a consumir con encanto

la plenitud de la vida o la muerte.

Mi padre extiende los brazos

para extraer los males de la carne

como un ave en trance

que me acaricia con el pico.

Con un hilo mi vida se sostiene

floto sobre el espejo

y las fotografías que me ven cambiar

de una armonía constante

a un grito perfecto.

Tradición

La araña enhebró la aguja
cultura, herencia,
anuda en cada puntada.
Teje la madre el visillo
con hebras diminutas,
no importa lo que soñemos.
Nuestra verdad empieza
siendo contorno, luego anclaje puro
que atraviesa la corteza de los árboles.
Nos hemos muerto unas a otras,
!sabedlo!,
un hilo invisible se rindió
y la tela se rasgó de parte a parte.
Detrás de la grieta, el corazón palpita.

Cómo preparar un exquisito microrelato

Sobre todo, hay que descomprimir las épocas de poemas tristes, melancólicos, asi que os regalo estas divertidas pautas para la creación por Fernando Iwasaki

Noche

Cada noche invocabamos juntas

a los santos que debían guardar mis sueños.

Tú apretabas los dientes,

aguantabas la respiración,

hasta que mis párpados caían vencidos

más por miedo que por cansancio.

En la primera campanada del culto nocturno

 ya tenía los ojos abiertos,

y miles de polillas rodeaban mi cama.

 Soñaba despierta, madre, aprendí a correr.

Pero cada mañana regresaba,

dejaba que me pusieras en pie,

fingía un cansancio desconocido.

Nunca confié en tus dioses

porque nunca te concedieron

aquello que tanto deseabas,

que yo durmiera.

The dancer

A man dances in the street.

Roll between the stones

her rough gestures of misery.

The boys smile, imitating his step of dance

immersed in a liturgy of submission and cruelty,

that grands a feeling  similard to triumph.

Under the look of a blind god,

slowly walk thousands of corpses.

Is this a funeral? - I asked

No, it's protest said the dancer

to restoring the foreigner comes.

I am old, I will not be rebuilt

What have we destroyed? I asked

the choreography of life

the architecture of the melody

future buildings

and the law of balance,

 because of it I dance, to be kept in foot.

El bailarín

Un hombre baila en la calle.

Ruedan entre las piedras

sus agitados ademanes de miseria.

 Los muchachos  sonríen imitando su paso de baile,

sumergidos  en una  liturgia  de  sumisión y crueldad

que les otorga un sentimiento parecido al triunfo.

Bajo la mirada de un dios  ciego,

a  paso lento caminan miles de cadáveres.

¿es esto un entierro?- pregunté-

No, es una manifestación- dijo el bailarín-

A  restaurar viene el extranjero,

yo soy viejo y no quiero que me reconstruyan

¿qué hemos destruido? Pregunté

la  coreografía  de la vida

la arquitectura de la melodía

los edificios de futuro

 y la ley del equilibrio, por eso bailo

para mantenerme  en pie.