Mis dedos
arrugados
acarician el filo
del cristal.
Un precipicio rojo
irrumpe en la
escena.
El dolor es un
color y una grieta.
(Madre-2017)
lunes, 30 de octubre de 2017
domingo, 29 de octubre de 2017
Agua
Se adivina el
fango
por el dibujo de
las nubes.
En el viejo
corral
la tierra abre su
boca
con feroz apetito.
Mi padre cava una
zanja
y el agua
encuentra su camino, en bruto,
arrasando a su
paso
todo lo que no se
puede ver.
(Madre, 2017)
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