Artesano, Miguel Poveda, tremendo

La voz del terrorista (fragmento)

Tan sólo el hombre libre

 puede comprender todas las violencias

en una sola violencia

G. Deleuze

Una mueca en los labios,

una señal que atraviesa el pensamiento.

Trenza cables.

Escribe los poemas que anuncian

el año de ejecución.

¿Debería resignarse?

…

En su defectuosa caligrafía

se escapa el tiempo entre letreros azules

.Sólo puede decir las cosas de ese modo.

 A estas alturas,

 Devora sus propios límites

antes de morir cuando la estación concluya.

¿Qué invocó su fuerza?

 …

Soy el extraño que hay en mí.

Yo mismo desconozco la intención,

en mis manos una certeza agoniza,

vigilo

oculto en los sueños  que se descubren,

hasta la materia misma desciendo.

Soy el abismo que galopa en la memoria.

Abismo

Lealtad es la pureza de un papel en blanco.

Yo seré en la palabra,

Sin juicio ni predeterminación,

lo que soy ahora,

instrumento de un yo imperfecto

en un tiempo que transcurre preciso.

Ella me construye y me arruina

en pareja progresión,

lo que digo y hago son la mentira

de mi verdadera arquitectura.

Cuentos herméticos

No todas las palabras quieren ser entendidas, hay frases también que se esconden de si mismas, que se camuflan para trastocar sus significados, y aun éstos giran y se transmutan. Hay cuentos herméticos, palabras que contienen más de lo que dicen, que esconden algo, o eso aparentan. Los hombres han guardado siempre en lugares especiales estos textos. Los han guardado, los han estudiado, los han interpretado. Y cuando las murallas caen, y siempre acaban cayendo, las palabras herméticas estallan, y resultan ser un cuervo, o una espada, o la profecía que cuenta como llegará de nuevo la libertad al reino.

Volver

Sé vivir con éste latido imperfecto,

resbalo, desciendo y muero un poco.

Elijo, asumo la trayectoria sin voluntad,

abro los párpados por dentro, me conmuevo.

Hay demasiadas lágrimas para perderme,

fluir es una certeza que se hace sólida,

es un oficio del que pocos saben.

Yo sí, yo tengo la ligereza del pájaro,

asciendo y desciendo con igual precisión,

es cuestión de domar el movimiento con los ojos.

Hay días que no lo consigo , siento

como esa muerte se prolonga,

 entonces  alzo el vuelo convencida

que quedó grabado el camino de regreso

en alguna parte de mi cuerpo.