manual de intenciones

Miedo

2012-01-29T09:38:00.000-08:00

La ignorancia me da frío,

por eso busco abrigo en mi piel

como el animal que se encoge

preparado para asestar un golpe mortal.

Este justo momento

sería el primer verso de un poema

que habla de mi vida.

Pero siempre se escapan las palabras,

aunque me abrace a ellas con fuerza.

Mi memoria se quiebra ante tanta ausencia

El miedo crece como un monstruo infinito

se apodera de mí en cada palabra.

Escribo desde el borde,

a un paso de la caída,

dispuesta, siempre dispuesta

a los estragos del viento.

Juicio Clínico

2012-01-28T12:33:00.000-08:00

He empezado a llorar desconsolada mientras fregaba una olla, la bayeta se ha teñido con los restos de salsa de tomate, no he podido recuperar su color, a pesar de haberlo intentado con insistencia. El sumidero se ha tragado las sobras, han bajado por la cañería y han desaparecido. Pero la bayeta ha cambiado de aspecto. Algo inesperado ha sucedido. Por eso, durante cinco minutos he llorado hundida en la más absoluta desesperación. He cocinado después de llegar del hospital. Macarrones.

Anoche me detecte un pequeño nódulo en el costado. Hace dos semanas que no coincido con mis amigos en el desayuno, esta mañana me he reunido con ellos. No he comentado nada. Después he subido al lavadero de mi casa. Llevo un año sin limpiarlo. Es lo más parecido a los restos de un naufragio. Me he apresurado en eliminar las señales del abandono. El técnico ha llegado antes de lo que esperaba. Su mirada era un auténtico reproche, aunque no ha conseguido intimidarme. Cuando ha terminado de reparar la lavadora, he conducido quince kilómetros hasta el hospital. En el trayecto miro la franja de mi rostro que se ilumina en el retrovisor. Todavía me reconozco, aunque algo marcha mal en mi cabeza. Ese ha sido el feroz diagnóstico. Ni el historial que he acumulado durante años, ni la última intervención (un carcinoma) han convencido al médico. Puede que haya convivido con él durante años, me ha dicho, a simple vista parece superficial. Yo lo noté anoche, la incertidumbre me ha roto. Por eso ella piensa que soy un caso de estudio. Pero en realidad lo que no he podido soportar son las huellas que la salsa ha dejado en su perfecto amarillo.

Es un regalo

2012-01-27T12:35:00.000-08:00

He manifestado en varias ocasiones, desde este blog, mi más absoluta admiración por Carlos. C. Lainez. Me encanta, aunque sus "Oficios imposibles" me parecen insuperables, siempre que veo un trabajo nuevo me conmuevo.

Microrelato ilustrado

Igualito, igualito que yo.

La última frontera

2012-01-21T03:08:00.000-08:00

Ya no duermo

es el año del barro,

me derrumbo

dentro y lejos de mi,

vértigo orillado,

noto mi presencia detrás del muro.

El humo no me deja.

La casa tiene ventanas de humo.

El humo es un laberinto en el que mi nombre se pierde.

Mi nombre es surco entre la piedra.

La piedra se ahoga en el barro

Murmullo

¿Viajar?, atravesar un puente es un viaje.

El trayecto

desde las nubes hacia una ruta de interior

es un puente.

Un golpe seco en el año del barro

es una nube, es un puente, es una piedra

y un murmullo que no cesa.

¡¿Qué haces loca, escribiendo éste poema?!

Acerca de "El tapiz"

2012-01-17T11:50:00.000-08:00

No he sido capaz de expresar lo que quería, al menos no del todo. En el poema “El tapiz” he intentado contar una sensación, una experiencia, una curiosidad y la nostalgia imborrable que permanece en mi memoria .Pero realmente he escrito un mal poema de un buen recuerdo. Es recurrente, tanto en poesía como en otros géneros, regresar al pasado. Yo no suelo viajar por esas rutas, pero, a menudo, ocurre que el recuerdo es tan intenso que necesitas hablar de él. Ya me pasó en otra ocasión. En un relato (Una calle estrecha “Ío” cuadernos de creación literaria, plurabelle 2005) hablé por primera vez acerca de ese tapiz (“…A un lado, sobre la pared izquierda, se sostenía a duras penas un enorme cuadro con un paisaje muy verde; y al fondo del paisaje, sobre una montaña, un castillo rosa chillón, del que de pequeñas solíamos pensar que era la casa ideal para vivir…”) Allí estuvo durante muchos años, toda mi infancia en realidad. Desapareció. Un día volví a mi casa y ya no estaba. No pregunté por él, pero de vez en cuando vuelve a mí como si reclamase su lugar, ese lugar propio desde el que partieron mis primeros sueños. Y a pesar de no conseguir el gran poema que el cuadro merece, valga – a modo de excusa por el texto anterior- éste pequeño apunte. Eso sí, volveré a intentarlo.

El tapiz

2012-01-13T13:16:00.000-08:00

Durante el invierno

aquel palacio que se descolgaba por el muro

me permitió imaginar.

Algo intangible desde el tapiz inundaba el cuarto,

quizás entonces pensé el primer poema,

allí entre los dos primeros árboles

de un bosque que se intuía frondoso.

Tienes que dormir, decía mi madre,

la noche no tiene piedad con los que no sueñan.

Viví durante mucho tiempo en un jardín,

entre los brazos de mi abuela y leche caliente

mis ojos nunca se cerraron

pero yo soñaba, madre.

Después de la lluvia

2012-01-03T12:23:00.000-08:00

Y cuando llueva

me veré obligada a mostrarme,

pasión fiel en la tormenta.

Algún desconocido escribirá elaboradas metáforas
que hablarán de mi,

que me harán pedazos.
Con el miedo trenzado al cuello,

entre palabras malignas y vacías,

tendré que retroceder piel adentro

sin la orgullosa alegría que sostiene
a un equilibrista en el aire.

(la imagen es de Salloh)

!Feliz Navidad !

2011-12-23T23:16:00.000-08:00

Mis mejores deseos para todo el mundo

!!!!!!!!!!!!BESOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Isabel

Diosa o mortal

2011-12-06T06:15:00.000-08:00

(la imágen es de Salvador López, Salloh)

En la oscuridad

soy lo más parecido a una diosa,

incontenible, rojo cacería.

Mirad que extraño color encubre

a esta mujer enflamecida que grita

digna, solitaria, salvaje .

Se aproxima cauta, torpe criatura,

- porque las diosas imponemos respeto-

no sé si para defenderse o saludarme.

Su vulva entre mis manos es

como el secreto que se resquebraja,

despunta aquí, ahora, más adentro, día tras día.

Me buscas,

pero no voy a decirte dónde encontrarme,

ya lo sabes,

dejaré que enloquezcas

que te desgarres y te desangres

hasta que logres una envoltura por año.

Otra

2011-11-22T07:02:00.000-08:00

Si muestro clemencia

con esta copia tan fiel, tan cercana,

que conspira en mi contra,

que me sale por la boca

¿cuál sería la definición correcta?

¿qué resquicio o superficie mostraría lealtad ?

¿qué venenoso fluir me hará retroceder en capas?

Si muestro dócil fragilidad

podre soportar las rutinas

del holocausto diario

hasta desenfundarme.

Si así no fuera, durante la muda,

encuentre lo que encuentre, será cíclico y ascendente

como el dolor y su víctima

o las pavesas de una hoguera que se extingue

con un final grandioso.

(la imagen es de Salloh)

Acerca de "La inquietante historia de una mujer tranquila"

2011-11-21T08:25:00.000-08:00

A veces me pasa con los libros (por clasificarlos de alguna manera digo libros) como con los poemas, llega un momento en que no puedo hacer nada por ellos, me pasó con “Caustica palabra”, por poner un ejemplo. Esto no significa un abandono total , me gusta dejar las puertas abiertas, entiendo que puede ser algo que me limita, quizás no aprendo día a día como soy y busco de forma desesperada un lugar desde el que -a modo de faro- pueda iluminar un puñado de palabras y de paso a mí. Pero no sucede siempre, mejor dicho, casi nunca; es por eso que de nuevo he abierto un libro : “La inquietante historia de una mujer tranquila”. En el pretendo explorar lo que va mas allá de lo que los demás ven en mi. Me gustaría retratar toda la debilidad, o parte de ella, que en ocasiones me asalta y que no siempre soy capaz de mostrar. Supongo que la rigidez de la que soy objeto me permite ese viaje cada vez más inesperado por las letras y también hacia lo que yo desconozco del “yo” que está oculto. El hecho de vivir de forma sedentaria durante estos últimos meses y el miedo a la sequia fueron el revulsivo necesario para iniciar la ruta. Para que el circulo sea completo debo avanzar con pequeños trazos, y esta historia es una curvatura mas; !giremos pues!.

En el espejo

2011-11-21T07:29:00.000-08:00

Emerge como una salvaje criatura,

no se hace visible de golpe,

madura lentamente

como el aroma de alguien muy querido

que al irse te deja al borde del grito.

Te arrastra por la memoria

en una vertiginosa progresión,

siempre busca una victima;

si la perversidad del azar lo trae

puedes apreciar hasta el mínimo detalle,

es idea en medio de la escena , gira

te obliga a buscar su centro, no sé,

si el gesto existe, !que semejante es al gesto! .

(del libro "La inquietante historia de una mujer tranquia",

la imagen es de Salloh)

Cartografías del silencio (4)

2011-11-20T06:42:00.000-08:00

How calm, how inoffensive these words/

begin to seem to me //

though begun in grief and anger/

Can I break through this film of the abstract /

/without wounding myself or you/there is enough pain here /

/ This is why the classical or the jazz music station plays?/

to give a ground of meaning to our pain?

(Adrienne Rich)

Que serenas, que inofensivas

empiezan a parecerme estas palabras

a pesar de comenzar con pena y enojo.

Puedo romper esta película de lo abstracto

sin herirme a mi o a ti

aquí no hay el daño suficiente

¿Es por eso que suena música clásica o de jazz en la emisora?

¿para dar sentido a nuestro dolor?

(Isabel S.)

El regreso

2011-11-18T06:23:00.000-08:00

Mudar

elástica la manera

vivir o no vivir en esta piel, en otra piel,

de mil formas.

Yo quisiera elenco infinito de sonrisas mecánicas

como piezas de un puzle,

formar el rostro articulado

de la mujer que piensa

y calla mientras duerme.

Esta piel que enclaustra

se desgaja más rápida

ahora que otra piel empuja.

¿soy acaso la extraña copia

de un yo fulminante que sacude y abandona?

Salir,

cíclica extensión,

de una piel a otra piel silente

es un único viaje en carne viva.

Cartografías del silencio

2011-10-23T04:14:00.000-07:00

Intento traducir desde hace tiempo poemas de algunas autoras que admiro. Es la primera vez que me voy a atrever a publicar una traducción/ versión de un poema de Adriene Rich porque de alguna forma he conseguido qedarme satisfecha con el resultado. Traducir poesía no resulta tan fácil, una siempre tiene la sensación de quedar en deuda con la autora.

Cartografías del silencio

Una conversación comienza con una mentira

y cada versión de ese supuesto lenguaje común

se hiende con frialdad , se dispersa impotente

como un desastre de la naturaleza.

Un poema puede comenzar como una mentira

y fragmentarse.

Una conversación tiene otras leyes

se recarga de su misma falsa energía

se adhiere a la sangre

se hace indestructible

Inscribiendo así, con indeleble lápiz,

la soledad que niega.

(Isabel Serrano)

Cartographies of Silence

A conversation begins/ with a lie.

And each // speaker of the so-called common language feels/

the ice-floe split, the drift apart /

/ as if powerless, as if up against/

a force of nature/

A poem can begin/ with a lie.

And be torn up. //

A conversation has other laws/

recharges itself with its own /

/ false energy, Cannot be torn/ up.

Infiltrates our blood. Repeats itself. /

/ Inscribes with its unreturning stylus/

the isolation it denies.

Primera tarde del otoño

2011-10-22T03:37:00.000-07:00

Hace algunos días visité la nueva casa de un amigo que también es un gran artista. Siempre me sorprende con algo, en ésta ocasión me hizo algunas fotografías, al principio sin que apenas me diese cuenta, "tengo que aprovechar la luz" , me dijo; y ahí estoy ,otra vez ha conseguido que me reconozca en una foto -yo que parezco de una extaña tribu de esas a las que no les gusta que capten su imágen-. No puedo dejar pasar la ocasión de agradecerle su habilidad para retratarme. Es bueno poder volver a los amigos, aunque pase el tiempo y tardemos en vernos siempre queda un dulce sabor que abre la sonrisa en el camino de regreso. Entre risas, recuerdos y alguna lágrima, la tarde se dibujó perfecta, y además ésta preciosa fotografía para dar testimonio del encuentro.

La sombra o la duda

2011-10-02T12:03:00.000-07:00

¿qué tiene ese cuerpo

que reclama la decisión salvaje

entre partículas de sangre felinas

de morder los labios de su lecho?.

¿a qué país sin ojos volverá

el ardiente brebaje de la tarde

que frente al blanco de la luz se detiene?

¿qué tiene ese milagro que resiste

y contra la sombra se aprieta?.

¿qué soledad más quieta

después de la oscuridad

debe seguir y seguir

hasta la oscuridad o la grieta?

Yo fuí una niña con cabra

2011-10-02T11:53:00.000-07:00

“…Todas las mujeres que hemos tenido cabra sabemos qué tipo de cosas se hacen con la cabra a cuestas y qué reguero de estelas brillantes y veraces se desperdigan por el mundo. Es una clase de intensidad poco ponderada en las escuelas. (Magda Bonet)

De querer a no querer (martinete)

2011-09-18T11:05:00.000-07:00

De querer a no querer, espectacular Poveda

(Popular)

De querer a no querer

hay un camino muy largo

que "to" el mundo lo recorre

sin saber cómo ni cuándo.

Y ahora que yo soy el yunque

a mí me toca aguantar

cuando yo sea el martillito

negras las vas a pasar.

Si no es verdad

ésto que sale de mi boca

si no es verdad

que los pasitos que estoy dando

"p'adelante"

se me vuelvan "p'atrás".

Un año más

2011-09-11T03:16:00.000-07:00

Debería no hacerlo;

a medio camino siempre se ha pagado demasiado,

eres más pequeña

en el zumbido distensible del murmullo,

se prueba con menos ganas,

una se reconoce mucho más burdel que hembra

siempre dispuesta a perdonar.

He sido creada para el asalto y el prodigio,

aún así ,nadie ha llagado hasta mi centro,

todo se refugia entre mi boca y el aire.

No debería retroceder,

desprenderme en ciclos sí, mudar más piel,

apelar la textura del espacio;

no hay razón para la espera ni para sentir por retazos.

No debería, sin embargo,

cualquier sueño submarino llegará a alcanzarme,

tendré que gritar bajo el agua,

subir hasta la superficie , aferrarme a la tabla

y pagar con otra escama el paso del tiempo.

Una de detectives

2011-08-25T10:17:00.000-07:00

Divertidisimo corto corto de animación creado por Avner Geller y Stevie Lewis debutando así exclusivamente en el segundo festival de animación estudiantil Cartoon Brew.

Defective Detective from Cartoon Brew on Vimeo.

El despertar

2011-08-16T09:54:00.000-07:00

Nada en este momento te sostiene, salvo los sueños que se escurren entre las primeras grietas de luz; citas , pensamientos, canciones, versos y una voz que se acerca anunciando lo inevitable en la ciudad que habitas.

(Mucho antes de ser poema)

He vuelto

2011-08-12T10:24:00.000-07:00

Untitled from Eleonora Arroyo on Vimeo.

Me despedí de vosotros con un video de Eleonora Arroyo y vuelvo de su mano para abordar con entusiasmo otra etapa (ya desenganchada de la rama). Esta vez con más ganas que intenciones ,sobre todo vuelvo para "cuidar"a los amigos y amigas que quiero.

Despedida y cierre

2011-06-11T04:10:00.000-07:00

El camino lleno de intenciones que tracé al iniciar el blog se pierde ante mi y no encuentro el lugar desde el que poder continuar, pero no quería abandonar estas páginas sin mostrar unas palabras de agradecimiento a las personas que me han acompañado en este vuelo. Ha sido una aventura, desde luego,imagino que volveré cuando consiga soltarme de la rama, puede que ya no tenga forma de pez, pero seguro que sabréis reconocerme, o tal vez no, pero yo a vosotros seguro que si

Besos

El pez en la rama

Untitled from Eleonora Arroyo on Vimeo.

( el vídeo es de Eleonora A.)

Ejercicio de resistencia

2011-06-07T04:15:00.000-07:00

A veces al despertar logro recordar un sueño, y pienso: voy a escribir algo grande, algo que impacte sobre todo el que lo lea, para eso llevo años de ensayo. Pero de repente, las palabras se me caen de las manos y a duras penas garabateo ideas que no llegan a tomar forma. Reconozco esa vieja atracción que me empuja a impactar continuamente contra las cosas. Lo que se hace y lo que se dice en una cruzada sin patria. Es entonces cuando siento un extraño placer en lo que callo. Un poema que escribí hace tiempo vuelve a mi memoria y soy capaz de recitarlo casi de memoria. Me resulta curioso, porque no soy consciente de que lo he aprendido en un proceso que, aparentemente, me resulta ajeno

Una mujer cruza la calle

desconcertada mira al espejo

sus ojos brillan como gusanos

recién nacidos

viste de verde

parece una hoja tierna

a punto de ser devorada

entra en un edificio luego

en un apartamento vacío

con una sola mesa y una sola silla

sobre la mesa hay montones de papel

no sabe qué hacer con ellos

saca un lápiz del bolso

y comienza a escribir

Este es uno de los 14 poemas que componen “Vértigo” que a su vez es un poema episódico que escribí a lo largo de un día( podéis leerlo completo en el margen izquierdo) . Como en estos momentos soy incapaz de crear algo nuevo, buceo en el texto como si buscase algo nuevo en el.

“Una mujer cruza la calle” Hay algo en mi naturaleza que me empuja a cruzar a otros lados, a explorar, pero el miedo a reconocerme a veces me paraliza …”desconcertada mira al espejo”. El miedo hacia lo desconocido es una constante a lo largo de nuestras vidas y es origen de sufrimiento, el hecho de que los ojos brillen hacen referencia a ese dolor y sus lagrimas, tanto los gusanos como las hojas o el color verde son puntos de conexión con el pasado, la rápida metamorfosis de los gusanos de seda las hojas que los alimentan y el color verde como símbolo latente de vida , los utilizo como la estructura que completa un ciclo. El siguiente verso “parece una hoja tierna a punto de ser devorada” hablo de mi indefensión ante cualquier acontecimiento inesperado, en este caso gira entorno a la necesidad de escribir de forma terapéutica e irremediable para poder circular en la vida.

El siguiente fragmento explicita una formula de huida hacia lugares cotidianos y a la vez desconocidos, un edificio, un apartamento. La sobriedad del mobiliario es la actitud casi desnuda con la que la mujer que soy desafía a esos montones de papel con los que no sabe exactamente que hacer, son los elementos con los que cuento para hacer posibles las realidades que se presentan y a las que sin remedio (saca un lápiz del bolso y empieza a escribir) tengo que enfrentarme.

Todo el libro se extiende en esa dimensión conocida y desconcertante que conmueve y conlleva el hacer realidad el texto.

Quizás el hecho de hacer algo sea suficiente, y la grandeza no sea cuestión de hacer sino de saber interpretar.

En realidad todo esto empezó como un sueño que recordaba hoy al despertar.

La coma

2011-05-31T13:51:00.000-07:00

Está claro que no es fácil ponerse de acuerdo

Julio Cortázar escribía: "La coma, esa puerta giratoria del pensamiento"

Lea y analice la siguiente frase:

"Si el hombre supiera realmente el valor que tiene la mujer andaría a cuatro patas en su búsqueda".

¿Dónde pondrías la coma?

Si usted es mujer, con toda seguridad colocaría la coma después de la palabra mujer.
Si usted es varón, con toda seguridad colocaría la coma después de la palabra tiene.

Sencillamente.. GENIAL

Alicia cumple años

2011-05-30T13:35:00.000-07:00

El 24 de marzo de 1865 se publicó la primera edición de "Alicia en el país de las maravillas" de Lewis Carroll, se han cumplido 146 años desde su creación y ésta es la imágen del manuscrito original del cuento.

Puede que caiga una estrella

2011-05-29T04:52:00.000-07:00

A pesar de cualquier buena intención hay momentos en los que la pasión por las cosas se me va, me pasa últimamente con la escritura y cualquier cosa que escribo se vuelve contra mia, así que, de momento he encontrado ésta escena que al menos levanta el ánimo( de la película ¿Conoces a Joe Black?), un padre incita a su hija a que busque la pasión por vivir.Creoque ésta es una opción mejor que la idea que me ronda desde hace tiempo de cerrar el blog, soy resistente pero hay días...

! a desayunarrrrrrrr!

2011-05-19T12:38:00.000-07:00

Podría haberlo creado yo -que a la hora de preparar una mesa no conozco la mesura- pero éste precioso slow motion está creado por Burton Storube y el título es genial: "Breakfast Interrupted", así que a disfrutar con los sentidos

BSS | Breakfast Interrupted from Bruton Stroube Studios on Vimeo.

Escamas y alas

2011-05-18T13:15:00.000-07:00

“…mi padre me dijo que tenía alas

y yo nadé,

madre”

(N. Litvinova)

Y todavía me pregunto

qué mujer quisiste que fuera,

pude atravesar tus leyes

como un accidente inevitable,

me jacté de lo poco que me importaba,

pero he cambiado después de hundirme mil veces,

he sido tumba y de ese cementerio me levanté

sin ceremonia alguna.

Un monstruo me retuvo en el revés de mi destino

quemadura ácida mis enojos y mis heridas,

los años que perdí en una pasión animal

hasta reducirme en un no existir,

y a pesar de mi razón vencida

sacudí las escamas y alcé el vuelo.

(del libro "Patología casual")

El hombre y la luna

2011-05-17T13:15:00.000-07:00

Un hombre soñó que atrapaba la luna

al día siguiente puso todo su empeño en hacer su sueño realidad

porque el hombre creía en los sueños

calibro la distancia exacta para llegar hasta ella

buscó incansable la escalera y trepó hasta llegar a su altura

aquella noche inmensa leyó poemas a la luz de la luna

y la luna le habló :

Mi vientre incapaz es luz,

mi pulso, mi voz, luz son

luz es también

la niña que me atraviesa

en fiera cacería de sueños,

destellos fríos

que hacen olvidar mi nombre.

Es luz la vida que contigo comparto

aunque difícil encajarla

con ese olor a hombre que viene del beso .

Engáñame y quédate en mí,

huésped extanjero, porque soy luz.

(del libro "La razón de la luna")

Otras voces, otras palabras

2011-05-16T12:08:00.000-07:00

El aficionado a las librerías es como el que no puede resistirse a invitar a una comida improvisada a un huésped inesperado: nos apretujaremos un poco y donde hay para tres hay para cuatro. Muerta es la morada en la que no entran cada día un nuevo libro y un nuevo visitante, nuevos amigos.

(el amante de las librerias de Claude Roy).

A little library, growing larger every year, is an honourable part of a man's history. It is a man's duty to have books. A library is not a luxury, but one of the necessaries of life.
Henry Ward Beecher

(Una pequeña biblioteca, que crece a lo largo de los años, es una parte honorable de la historia de un hombre. Es deber del hombre tener libros. Una biblioteca no es un lujo, sino una de las necesidades de la vida).

Una nueva intención,defender la alegría

2011-05-11T04:41:00.000-07:00

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

(poema de Mario benedetti )

Poesía

2011-05-10T01:29:00.000-07:00

Puedo escribir miles de palabras en la noche,

borrarlas a la mañana siguiente,

para que todo sea fugaz naturaleza muerta.

Pero hay algunas

que quedan enroscadas entre sí y esperan

como el lápiz espera sobre la mesa

la mano del escriba.

Esas no desaparecen, resisten,

te exigen con firmeza completar su trabajo

antes de que te des cuenta

te obligan a mostrarlas y corren el peligro

de ser el principio de un poema.

(Caústica palabra)

La confesión

2011-05-09T02:15:00.000-07:00

Todavía camino subida a mis zapatos de tacón

más periférica que nunca

dispuesta a quemar los diccionarios

a pesar de las trampas piedra

y sus ranuras de sal y verdades.

Escucho atenta al verbo grave de mi cuerpo

que me reclama el camino de vuelta

a la incansable víscera, al yo latir, al error primero.

Coágulo tras coágulo

la indecisión de marcar los pasos

no me limita ni me retiene,

me despierta más alta, más honda,

más piedra para apuntalar mi existencia,

igual estoy perdida, y sin embargo

trabajo con saña en la ruina y la altura

con mi ceguera y mi alegría.

( del libro “ Patología casual”)

Otras voces, otras palabras

2011-05-09T01:39:00.000-07:00

"Creo que, salvando las distancias que la modestia impone, mi cabeza funciona un poco como la Nietzsche: a base de proposiciones contradictorias. Pocos pensamientos surgen en mi mente sin que inmediatamente surjan sus contrarios. Esto, en el terreno político, puede resultar peligroso. En el terreno estrictamente intelectual, sin embargo, y pese a la perplejidad que puede provocar entre gentes cortas de mollera, es muy saludable. En realidad lo he dicho siempre: todo es válido si vale".

ROGER WOLFE

palabras para las heridas

2011-05-09T01:33:00.000-07:00

(imágen vista en "escrito en la pared")

Prescripción facultativa

2011-05-08T07:28:00.000-07:00

Razón, inspiración, víscera, terapia.

Necesitas tomar algo escandaloso, me dice,

algo brillante con lo que atravesar la profecía

algo así como un diamante en el pico del cuervo

algo pasajero, voluble, silencioso,

comprimidos de satisfacción artificial.

Una siempre sabe cuándo debe irse

de un trabajo simple y solitario, le respondo,

para saber decir, para decir lo que se sabe,

para decir bien, para decir hasta saber

que se ha dicho lo suficiente.

(del libro "Patología casual")

La tribu

2011-05-07T06:15:00.000-07:00

Sea o no nuestra heredad

las mujeres de mi familia , crisálidas fugaces, adquieren en la madurez

una apariencia de haz de luz que va de un cuerpo a otro

como el brillo de un viejo faro.

Tribu de férrea voluntad, heridas en condición de talasémicas,

nunca ceden ante el dolor ni exhiben sus maneras .

Dosifican los afectos con la misma constancia con que se reparten la herida.

No son viajeras constelaciones

ni conocen cartografía alguna, construyen con códices secretos

una particular arquitectura en la que no hay olvido posible.

Se dejan llevar por el arrebato

como si de una fórmula incompleta se tratase hasta quedar sin voz.

Princesas mutiladas ungidas de saliva, aceite que brama,

poco a poco, nos hemos convertido en nube noche

noche urna, la casa, los sueños, oxígeno en la luz, yo.

(del libro inédito Talasemia)

La invasión

2011-05-05T04:18:00.000-07:00

5- mayo- 2011

(Terapia intensiva de doce a una, primer contacto con la paciente, ficha correspondiente, nada que resaltar, parece un caso vulgar. Parece estable, suelen ser las peores. Almuerzo a las dos . Terminar lo antes posible).

“…1, 2, 3, eres una mujer fuerte,

busca el lugar en la memoria

déjate llevar por ¿ la ruta de la seda?...”

curioso título, le digo, para una terapia tan espinosa ¿?.

El problema no es mi memoria, le digo,

lo es mi imaginación, mientras intento el olvido

con la una, la otra lo hace omnipresente

con acordes plurales, me falta el aire, le digo,

mientras el lógico goteo de la realidad

entra por mi vena… lo que una hace, lo que una dice,

el vicio de la voz en una cadencia perdida

que me muerde mientras lloro.

Estoy entregada a un yo que no soy,

¡para la música ya!, grito, ahora, en éste instante justo,

antes de que el dolor reclame su presencia

…uno, dos, tres, ¿dónde está la respuesta?,

háblame como quien reza, y juro que te creo, le digo

arranca de cuajo la raíz.

No entiendo esa forma de mirar, me dices,

se acabó el tiempo, los milagros no existen.

(de el libro inédito " Patología casual")

La madre

2011-05-01T02:58:00.000-07:00

El vídeo no necesita palabras, aunque hoy es un día de alegría para celebrar otro de los inventos comerciales que deberían al menos valorarse una vez al año, o una vez al mes o a la semana, sería magnífico que una vez al día se reconociera lo que una madre hace por nosotros, el problema es que siempre faltan las palabras y sobre todo los gestos. Esta canción me impactó desde la primera vez que la oí, habla de cómo una persona desde el dolor sobrepasa los límites del bien o el mal pero quién se atreve a juzgar...

Simetría

2011-05-01T02:40:00.000-07:00

Todo lo que exíste tiene algo que ver con otra cosa .Vivimos en un incesante girar, y cada giro es un comienzo diferente que tiene que está relacionado a su vez con otro aspecto, y así vagamos por el mundo

constantemente cambiando, constantemente desapareciendo, constantemente surgiendo,

es nacer y morir hasta el dolor o el placer.

Symmetry from Everynone on Vimeo.

Ana Mª Matute, justa ganadora del premio Cervantes

2011-04-28T02:14:00.000-07:00

Precioso el discurso que la autora regaló nuevamente a sus lectores al recibir el Premio Cervantes, para mi ha sido una creadora magnífica con épocas más lucidas y otras no tanto, pero en sus libros nunca faltó un valor que dibujó con palabras y habilidad: "esperanza". Toda su magia literaria, incluso su crudeza literaria están envueltas en un halo reparador que te invita a creer en que todo tiene futuro. Uno de los primeros libros que leí de ella fué "los niños tontos", a mí me encantó. mucho tiempo después en un club de lectura al que pertenecía sugerí leerlo , lo hicimos, y la experiencia fué magnífica. En ninguno de sus libros me ha defraudado. No es ni mejor ni peor que nadie, simplemente es única, como las cosas que a mí me gustan.Me siento muy contenta por ella, creo que merece éste galardón.

( Los niños tontos) Fragmento:

Todos los días, cuando volvía del colegio, el niño que soñaba miraba aquella gran ventana del palacio. Dentro de la ventana había un árbol. El niño no lo podía comprender, y ni siquiera en sueños podía explicarselo. Alguna vez le decía a su madre: "En ese palacio, dentro de la habitación, al otro lado del cristal de la ventana, tienen un árbol". La madre le miraba con ojos serios y fijos. De pronto, parecía que tenía miedo, y le ponía la mano en la cabeza: "No importa, niño," le decía. Pero el recuerdo del árbol perseguía al niño fuera de sus sueños. "Vi el árbol ayer por la mañana y ayer por la tarde, dentro de la habitación. Los de ese palacio tienen un árbol en el centro de la sala. Yo los he visto. Es el árbol gemelo del que vive en la acera, dentro de su cuadrito de tierra, entre el cemento. Sí, madre, es el árbol gemelo, les vi ayer hacerse muecas con las ramas." Como no podía ya pensar en otra cosa, hasta sus sueños le abandonaron. Cuando llegaron los días sin mañana, sin tarde, ni noche, cuando la mano de la madre se quedaba micho rato en su frente, para frenar su pensamiento, el niño buscaba afanosamente en el suelo de su cuartito y debajo de la cama: "Tal vez el árbol me vaya buscando por debajo de la tierra, y vaya empujando la tierra, y vaya empujando la tierra, y me encuentre." El miedo de la madre le llegaba al niño a la garganta y sus dientes castañeaban. "No importa, niñó."

Por fin, un día, vino la noche. Entró en el cuarto y se lo llevó todo. "Madre, qué árbol tan grande", dijo el niño, perdido entre sus ramas. Pero ni siquiera oía ya la voz que repetía: "No importa niño, no importa".

Procrastinación

2011-04-27T00:45:00.000-07:00

" Deja para mañana lo que puedas hacer hoy" máxima de origen peregrino que se utiliza con una asiduidad pasmosa- sobre todo en el sector académico-.

procrastination from Marteen on Vimeo.

Con esta animación, John Kelly nos define el término más usado por los estudiantes

La procrastinación (del latín: pro, adelante, y crastinius, referente al futuro) es la acción o hábito de postergar actividades o situaciones que deben atenderse, sustituyéndolas por otras situaciones más irrelevantes y agradables. Es magnífico, espero lo disfruteis.

Sombras

2011-04-27T00:29:00.000-07:00

La sombra de la Sombra preguntó a la Sombra: "Recién te movías, y ahora estás quieta; recién estabas sentada, ahora estás de pie; ¿por qué no te comportas de determinada manera?". La Sombra respondió: "¿Acaso no soy así porque dependo de otro? ¿Y ese otro no es como es porque depende de otro? La serpiente depende de sus escamas; la cigarra de sus alas. ¿Cómo puedo saber por qué es así, o por qué no es así?".

Zhuang Zi, libro II, VII

Una de ¿caballos?

2011-04-26T01:21:00.000-07:00

Se impone la denominación de "enjaezadas" a la combinación de libro electrónico + video + el libro de toda la vida y yo me pregunto ¿qué está pasando?, básicamente apoyo las nuevas incursiones tecnológicas en los libros, que ocupan su lugar pero permiten que existan otras posibilidades, lo que me parece un poco ridículo es que la imaginación no dé para una nueva palabra que lo designe y se utilicen palabras tan extrañas como ésta, y no digo que lleve su intención pero resulta chocante incluso contradictorio. Bueno a ver qué pasa ahora...

Un libro no necesita una fiesta, necesita ser escuchado; préstale atención (Isabel)

2011-04-26T00:55:00.000-07:00

"Que cualquiera pueda decir lo que quiera decir y escribir lo que quiera escribir y además pueda publicar. Estoy en contra de la censura y de la autocensura. Con una sola condición, como dijo Alceo de Mitilene: que si vas a decir lo que quieres, también vas a oír lo que no quieres" (Roberto Bolaño)

Aullido, la película

2011-04-25T07:13:00.000-07:00

Basada en el poema que da título a la cinta (Howl) sirve como hilo conductor para repasar la vida del poeta Allen Ginsbers (considerado portavoz dentro de la Beat Gereration de los 50) y el proceso judicial al que sometieron al editor del libro.

La película solo se puede ver en versión subtitulada, pero casi es mejor; realizada entre el cine en blanco y negro, el anime y el color, una mezcla extravagante que a mí me ha gustado. Otra cosa que me ha encantado es al autor (actor) recitando, porque muy pocas veces puedes escuchar un poema como es debido, al menos a mí me lo parece, la gran asignatura pendiente de muchos autores/as es la lectura de sus propios poemas, y en esta ocasión me ha encantado, así que os recomiendo que la consigais y la disfruteis.

sinopsis

En 1957, una obra maestra de la literatura estadounidense sacudió a toda una generación y supuso el nacimiento de la Contracultura. La obra, considerada obscena por los sectores más reaccionarios de la sociedad, fue llevada a juicio en San Francisco.

AULLIDO ( Fragmento)

por Allen Ginsberg

traducción de Rodrigo Olavarría

Para Carl Salomón

I Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo, hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna, que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz, que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados, que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra, que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera, que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro, que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York, que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche, con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin, incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo, realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente, que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico, que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno, que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn(...)

Nadie como tú

2011-04-24T06:05:00.000-07:00

Cuando girabas la llave para entrar a la casa

tus ojos nos traían noticias del exterior

decías: la gente que anda a deshoras por la calle está llena de decepción,

decías: de la decepción no se aprende nada bueno

y te arrastra a ser peor persona,

decías : solo putas, borrachos y maricones andan en la noche

¿quién se salvará entonces de la caída ?

a ver quién vuelve luego a la nieve,

sentado al borde de la mesa fijabas la mirada en el plato humeante

y pedías más vino, más sueños y más tiempo,

decías: todo lo que soñamos se vuelve piel,

y nos niega tres veces.

Nadie replicaba,

un silencio plúmbeo acompañaba tus sentencias,

las normas entonces se establecían así

y el amor salvaje que nos tenías no encontraba su sitio.

Yo digo: ¿qué hacer con éste agujero tan profundo

al que solo puede asomarse la tristeza?

Las palabras vagaban por el hogar.

Yo digo: quiero quedarme sin palabras,

borrar esa sombra que ya se alarga demasiado.

Yo digo: pensar en ti es pensar en mí,

y necesito bajar el dolor hasta los labios.

Yo digo: tu pérdida ha sido mi pérdida

¿qué hacer con la inevitable continuidad del descenso?

¿qué hacer con tus torres de aire?

Yo digo: he salido a buscarte

para testimoniar tu promesa de resistir en tu sombra protectora
todas las tinieblas

de la versión confusa que soy

y tanto se parece a ti.